Les petits cailloux ...

Les demoiselles du Bois de la Cambre.

2012-01-28T21:23:00.000+01:00

Mille-feuille de malentendus.

2011-12-30T13:33:00.000+01:00

Les hommes in femmes.

2011-12-28T17:21:00.000+01:00

Monsieur et Madame Lénine.

2011-12-27T15:24:00.002+01:00

Ce jour là, Madame Lénine était tellement émue que le bébé lui avait glissé des mains. Elle n'avait rien pu faire. Pris de cours, Wladimir Illitch avait essayé de l'aider mais lui-même avait les mains occupées : l'une à tenir ses gants et l'autre à tenir le pantalon de smoking un peu trop grand acheté d'occasion. De plus, il avait du faire bonne figure et rester de marbre pour la photo. L'angoisse au ventre, les jeunes parents avaient vu s'envoler le petit Youri. Heureusement, les masses prolétaires venues les acclamer firent preuve de sang froid et servirent de matelas pour le poupon qui rebondit et se perdit dans l'infini. Les Lénine n'eurent plus jamais d'enfants et moururent sans postérité.

ndr : l'histoire russe prétend que le bébé fut mis sur orbite et contribua à lancer la fameuse course à l'espace sous le nom de Gagarine. Mais ce ne sont que des "on-dit" qui ne peuvent en aucun cas servir de références scientifiques fiables.

Le moulin aux oiseaux.

2011-12-21T21:03:00.003+01:00

Il était tellement grand que quand il levait les bras pour attraper les oiseaux, on aurait dit un moulin.

Les volatiles, il les gardait quelques instants prisonniers entre ses doigts puis il les relâchait.
Il voulait juste entendre leurs chants, s'en emplir.

Lui, il n'avait pas de musique intérieure. Pas. Ou plus.
Ou pas encore.

Il se nourrissait de celle des autres et parfois, quand il essayait de s'en servir, ça faisait de drôles de bruits.
Des sons étonnants pour les oreilles.
Inattendus. Incompréhensibles.

Parfois même, cela fâchait les gens.
Il préférait donc garder le silence.

Le jour où il s'est mis à siffler, tous les oiseaux se sont arrêtés. Le jour où il s'est mis à voler, je n'ai rien fait pour l'empêcher.

Humeur d'évier.

2011-12-21T13:31:00.001+01:00

Mon ventre ressemble à de la gelée de rose

Je me réveille en portugais et j'allume la lumière en grec

Mademoiselle Chica a mangé mon bel hidalgo

Et ma bouilloire électrique se prend pour une fusée

Allez savoir....

Fernando Oreste Nannetti, Colonel Astral.

2011-12-01T14:46:00.001+01:00

‎"Je suis Matérialiste et. Spiritualiste. j'aime. mon. être matériel. comme tel. parce que. je suis. grand. et. aimabble. de. mon. esprit." Fernando Oreste Nannetti, Colonel Astral.

Il a rempli les murs de la cour de son hôpital psychiatrique de signes, de lettres, de dessins avec la pointe métallique de la boucle de son gilet. Il a joué avec les fêlures, les taches, les platras arrachés. Pendant neuf ans. Cela a donné un livre de pierre qui se déploie sur un mur de 70 mètres de long. A Volterra, en Italie.

photo issue de ce site http://www.klpteatro.it/marat-sade-nannetti-oreste-fernando

http://www.youtube.com/watch?v=Vmreu-rnS0o

Lawrence à Cessenon.

2011-11-14T21:47:00.000+01:00

Debout sur le zinc.

2011-11-13T00:01:00.001+01:00

Nouvel album de Debout sur le Zinc.

Pour les oreilles tendres et les âmes tristes mais légères

Pour ceux qui sont partis et ne reviendront plus

Pour ceux qu'on a aimé et qui nous ont aussi construit

Pour ceux qu'on aime et à qui on le dit et le redit

Pour ceux qu'on aimera et qui seront les bienvenus

Pour dire merci aux uns et aux autres

Belle parmi les belles : http://www.youtube.com/watch?v=hD9mRU-82j4

La vie à deux : http://www.youtube.com/watch?v=s6-6kr7FuQY&feature=related

J'ai déjà donné : http://www.youtube.com/watch?v=zRiAV-w-ed8&feature=related

Les histoires du mur

2011-10-23T11:02:00.002+02:00

Rassembler des petits morceaux et les faire se raconter des histoires. Voilà.

Cui Cui

2011-10-23T10:38:00.000+02:00

l'homme attrapait les oiseaux

et les mangeait aussitôt

et dans son ventre qui faisait cui cui

ils refaisaient leur nid

Là bas.

2011-10-07T11:11:00.003+02:00

Mon jardin de là bas

Est loin et à deux pas

J'y arrive à grand bruit

A la tombée de la nuit

Et sur l'herbe verte en matelas

Ce n'est pas un pois

Mais un haricot de princesse

Qui m'invite à la kermesse

Dans un soutien gorge.

2011-10-02T12:34:00.001+02:00

Il y a dans son soutien gorge

Une petite lampe de poche

Deux cannettes de bière

Des regards de travers

Une machine à musique

Un chargeur électrique

Un trousseau de clés

Un kleenex usagé

Des biscuits pour chien

Un sachet à vilain

Un euro "au cas où"

Un téléphone à trous

Une carte de visite

Une fleur, un élastique

Des noix à croquer

Des mots fraternels à déclamer

Dans son soutien-gorge, il y a

Des seins ronds comme ça.

Vannerie contemporaine.

2011-09-06T09:43:00.004+02:00

Dominique Streel tisse les matières.

Dominique tisse les relations.

Dom tisse les liens.

Que les noeuds soient de plus en plus serrés.

A découvrir lors du Parcours d'Artistes de Rhode Saint Genèse,
le week-end des 15 et 16 octobre 2011.

Exposeront également :

Daisy Hanquin ( peinture)

Chantal Staff (textile et terre)

Nicole Herickx (gravure)

Christian Pourtois (photo)

Didier Caffonnette (sculpture)

Stéphane Delormeau (peinture)

chez Nancyq (collage, mosaïque et autres stukjes)

(photo Christian Pourtois)

Les chaussettes de Louisette.

2011-08-21T09:08:00.002+02:00

En cours de réalisation.

Olivia Van Uytvanck ou les tribulations d'une belge en Norvège.

2011-08-20T22:17:00.007+02:00

Olivia/Pika...princesse à plein temps est dompteuse de petits chiens. Elle se roule nue dans la neige et plonge dans les fjords en bonnet et chaussettes. Diplômée en psychologie "ès traîneau" et experte en découpage de blocs de saumon surgelé, elle parle couramment le Renne et l'Elan. Sensible aux idiomes en voie de disparition, elle pratique également le Tchip avec l'aisance qui lui est coutumière.
Elle est capable de rester 36 heures vissée à un traîneau sans manger, boire, dormir, parler, penser, ... Quand elle en descend, ses doigts gardent la forme de la barre de conduite et l'empêchent d'enlever ses moufles. Mais comme un rien la rend élégante, ce n'est qu'un détail.

Dans sa petite Golf hollandaise, elle chemine pour remonter au delà du cercle polaire retrouver cette "autre culture" qu'elle aime tant. Vous pourrez suivre ses exploits dans son congélateur personnel :

olivia-norway.blogspot.com

Fleurs en bois.

2011-08-20T21:54:00.003+02:00

Dans mon jardin, les graines donnent
des fleurs bizarres.

Qu'il en pousse encore !
Même que maintenant, il y pousse des bébés en bois.

(Photo Olivia Van Uytvanck)

Christian Pourtois : des yeux bien ouverts !

2011-08-20T21:38:00.002+02:00

Photo Christian Pourtois.

http://www.christianpourtois-photography.com/fr/accueil.html

Réchauffement zygomatique.

2011-08-15T15:49:00.000+02:00

Hors des cartons.

2011-08-15T15:42:00.000+02:00

Dans l'eau dorée et brillante.

Page blanche

2011-08-15T15:31:00.002+02:00

Compagnie Luc Amoros

Tout simplement époustouflant. Et c'est pas peu dire !
C'était hier soir sur la Place du Musée à Bruxelles.
Les pavés étaient froids sous les fesses mais ça valait le coup.

Découvrez Une page blanche pour la compagnie Luc Amoros sur Culturebox !

Réchauffement zygomatique.

2011-08-06T20:52:00.001+02:00

Daisy Hanquin : à consommer sans modération.

2011-08-04T16:04:00.002+02:00

Chez Daisy....
A consommer sans modération.
http://fragmentsdaisy.blogspot.com/

(Photo Juliette Van Vyve)

Brigitte Desnault : rendez-lui visite.... !

2011-08-02T10:54:00.003+02:00

Toute en finesse, en transparence, en simplicité : Brigitte Desnault.

http://brigittedesnault.over-blog.com/
(photo issue de son blog)

Merci !

2011-07-21T11:46:00.002+02:00

Merci pour votre soutien, votre visite,

votre passage.

N'hésitez pas à laisser un petit commentaire.

Je rappelle en tout petit que l'on peut voter plusieurs fois.

Bonne journée à toutes et tous !

Réchauffement zygomatique.

2011-07-19T14:41:00.000+02:00

Réchauffement zygomatique.

2011-07-19T14:39:00.000+02:00

A petits points tricotés

Les poteaux vont se raconter

Encyclopédie d'Auto-Loup-Ange - Le Pourquoi du Comment - Explication d'une démarche introspective et tout à fait irrationnelle.

2011-07-14T15:20:00.002+02:00

Ce matin, en me levant, j'ai constaté quelque chose de particulier, de différent, d'inhabituel dans mon apparence...

Ce n'était pas mes poils de barbe...normal, voilà deux jours que je ne me suis pas rasée...
Ce n'était pas ma poitrine plate et vide....normal mes implants mammaires étaient dans un verre sur la table de nuit.
Ce n'était pas mon crâne chauve....normal, ma perruque était dans le panier du chat où ils avaient copulé toute la nuit dans des braillements de sauvages.
Ce n'était pas l'œil manquant....normal ma bille de verre était restée dans le baby foot après une partie effrénée entre copines hier soir.

Qu'était-ce donc alors ?
Mon haleine ? Chargée comme d'habitude.
Mon moignon de jambe ?
Mon sourire édenté ?

Non rien de tout ça.....
C'était mon cou !

Il avait grossi, considérablement grossi, irrémédiablement grossi....et ma tête, minuscule comme une noisette, ondulait au dessus de cette énorme bouée de chair.
"Fichtre, quel est ce vilain coup du sort qui me rapproche encore plus de l'allure du rôti de dindonneau ?" me dis-je l'œil restant consterné.

Quand soudain, je compris (mon cerveau n'était pas atteint par cette étrange maladie), c'était un signe....il me fallait une Encyclopédie à moi toute seule, une Encyclopédie où je pourrais me congratuler, me flatter, me célébrer et exposer à la face du monde la fulgurante carrière de la côte de veau prometteuse que je suis.

Cette perspective m'enchanta tellement que je sentis encore mon cou gonfler, gonfler.....
A l'heure qu'il est, je suis au bord de l'étouffement mais qu'importe, je jetterai mes dernières forces dans la bataille. Il faut que le monde sache !

Aaaaaarrrrgggghhhhhhhhhhhh !

(Photo : Véronique Ellena - Supermarché - http://veronique.ellena.free.fr/wp/)

Encyclopédie d'Auto-Loup-Ange

2011-07-14T15:00:00.000+02:00

Encyclopédie d'Auto-Loup-Ange à usage narcissique et parfaitement égocentrique

(ou La fulgurante carrière d'une côte de veau prometteuse)

Un émouvant roman complet.

En collaboration avec le Cercle des Amis de la Chanson d'Amour, de l'Orchestre Musette et de l'Office du Tourisme d'On Ne Sait Où.

Encyclopédie d'Auto-Loup-Ange

2011-07-14T14:53:00.000+02:00

Encyclopédie d'Auto-Loup-Ange à usage narcissique et parfaitement égocentrique

(ou La fulgurante carrière d'une côte de veau prometteuse)

Encyclopédie d'Auto-Loup-Ange

2011-07-14T14:48:00.001+02:00

Encyclopédie d'Auto-Loup-Ange à usage narcissique et parfaitement égocentrique

(ou La fulgurante carrière d'une côte de veau prometteuse)

2011-07-14T10:48:00.002+02:00

Il a mangé sa main

A gardé l'autre pour demain

Mais il était trop tard

Là s'est arrêtée l'histoire

On ne sait rien de plus

On a cherché on a rien vu

Et j'y joue du matin au soir.

2011-06-12T18:43:00.002+02:00

J'ai construit ma maison comme un jouet et j'y joue du matin au soir.
Pablo Neruda.

(co-réalisation avec Olivia)

Chemin privé.

2011-04-20T08:32:00.000+02:00

Une invitation à s'asseoir pour prendre le temps d'explorer ses chemins intérieurs.

(Temple des Mille Bouddhas - La Boulaye)

La Jonquille.

2011-04-19T22:34:00.007+02:00

Il est un peu sans âge, la Jonquille.

Il est posé là, dans l'époque, sans être touché par elle.
Chez lui, c'est comme dans le temps d'il y a longtemps.
Il a un chat, un vieux poêle, des rideaux décrépis, un accordéon.
Ah non, deux accordéons ! Mais l'autre est trop lourd maintenant.

Il attend toujours le jour de ses noces.
Jean aime bien les filles mais n'a jamais eu d'amoureuse.
En tout cas, personne n'en a jamais entendu parler.

Il se contente de regarder les échoppes de sous-vêtements au marché devant l'église. Et puis les robes aussi. C'est joli sur une femme quand c'est bien porté.

Le toit de sa maison laisse entrer la pluie.
Les fenêtres sans vitres laissent passer le vent.
Il n'y a plus de bêtes dans son étable et il a trop mal à la hanche pour faire son potager.

Il est tout seul depuis que sa maman est morte, il y a dix-sept ans, juste après s'être achetée des lunettes de soleil rouges. Il a voulu me les offrir, je n'ai pas accepté.

La femme du Facteur Cheval.

2011-04-19T09:28:00.004+02:00

Elle a du l'aimer son Ferdinand pour accompagner ainsi la réalisation de son idéal.

Durant ses longues promenades solitaires, il a imaginé un palais étrange et l'a rangé dans un tiroir de sa tête. Son petit musée intérieur en quelque sorte.

Et voilà qu'un jour, en trébuchant sur une pierre, le rêve se transforme en réalité. Le déclic.
Après, chaque matin mis à sa disposition par la vie, il s'agite, s'affaire et accumule des pierres, de la chaux, du ciment, des coquillages, des tiges de fer pour réaliser une merveille.

Plus rien ne compte. A part son palais. Et ses morts, trop nombreux pour cet homme sensible.

Il part faire sa tournée. Elle fait tourner la maison.
Il disparait pendant la nuit. Elle ne dort pas.
Il dépense tous ses sous en matériel. Elle donne les siens.
Il troue ses mouchoirs. Elle répare avec patience.
Il parle peu. Elle parle pour deux.
Il est la risée de tout le monde. Elle prend au sérieux.
Il se décourage. Elle soutient.
Il est toujours absent. Elle attend.

Pour être toujours présente après trente-trois ans de construction, il ne peut en être qu'ainsi.
Ou peut-être en fut il autrement.
Quoi qu'il en soit, elle s'appelait Philomène et personne n'en parle.

http://www.facteurcheval.com/homepage.html?LANG=fr

Rainette.

2011-03-13T11:28:00.004+01:00

Depuis longtemps qu'on se connaît. On a grandi sous le même ciel.
Nous avons beaucoup de tiroirs en commun dans les armoires de nos têtes.
Elle est là. Pas très loin. Mais un peu trop quand même
Elle trace son chemin après avoir aidé d'autres à tracer le leur.
Elle n'a pas oublié que dans ses mains, il y avait tout ça.
Et ce qu'elle montre à voir est réjouissant.
Un petit tour chez elle... et on est tout chose.
http://pommederainette.blogspot.com/
C'est chez Rainette.

(Illustration Rainette)

La Touilleuse

2011-03-03T23:30:00.003+01:00

Elle avait été jeune. Et très belle.
Elle avait du se marier "parce qu'il fallait bien".

Je l'avais toujours connue vieille et ridée.
Soigneuse et soignée, ses robes et ses manteaux étaient assortis.
Ses sacs et ses chaussures aussi.
La peau du dessous de ses bras était molle et douce.

Elle était née de rien et « avait travaillé dans la chaussure », comme elle disait.
Elle n'avait pas été à l'école et finalement était devenue la chef de l'entreprise familiale. A la force du poignet.
Elle faisait tout tourner. Toujours avec dignité. Les factures, les commandes, les comptes, les rendez-vous,...
Sa machine à écrire s'emmêlait les touches qu'elle rabattait à la main.

Quand son esprit a commencé à s'embrumer, on a pas compris tout de suite.
Ses listes de courses nous sont soudain devenues étrangères.
Les choses avaient changé de nom dans sa tête et un poireau n'en n'était plus un.
Une biscotte était une semelle, tout simplement.

Le jour où, toujours avec dignité, elle a mélangé son café au lait avec ses lunettes,
on s'est dit qu'elle était ailleurs et c'était vrai !

Les échalotes, c'était elle !

Le Petit Facteur de Prévert.

2011-03-03T22:57:00.002+01:00

Encore la Normandie !

Cet après-midi là, nous l'avions passée dans le Jardin de Prévert.

On laisse la voiture près du plus petit port de France, on grimpe le long du chemin.
Au début, il est moche. Avec des bouches d'égouts dégoutantes.
Et puis, plus on monte, plus on serpente et plus c'est joli.
Tout en haut, c'est là. On pénètre par une arche de bois et on se présente au petit comptoir.
Le monsieur nous reconnaît et ça fait plaisir. Un peu comme si on était des habitués.
Une fois à l'intérieur de l'extérieur, on se balade et on se perd pour longtemps.
Il y a le poirier de Serge Regianni, des mots écrits partout, la baleine au milieu de la rivière.

Il y avait aussi ce drôle de petit bonhomme avec des cheveux blancs, un ancien facteur.
Il avait porté le courrier à Jacques Prévert et à Boris Vian du temps de la Cité Véron.
Il en avait des choses à dire et nous, on a écouté.

(dessin issu du site suivant : http://bureaudesartsisc.wordpress.com/tag/jacques-prevert/)

Les déferlantes

2011-02-27T14:24:00.002+01:00

J'ai eu du mal à fermer le livre de Claudie Gallay, les Déferlantes.
J'avais encore le vent dans la figure et la terre spongieuse des hauts de falaise sous les pieds.
Ce soir là, dans un lit qui n'était pas le mien et où j'avais du mal à dormir, j'ai refait de mémoire le chemin qui va de Cherbourg à Port Racine par le bord de mer.
A part deux petits tronçons... tout y est.
Avec la route exacte, le reste est revenu.
C'est comme de vraies vacances mais en moins cher.

Le Lac

2011-02-16T23:47:00.005+01:00

C'est là que le maître nageur a essayé de me montrer les rudiments de la brasse. Lui, au sec sur le ponton à lorgner les jeunes filles. Moi, transie, dans une bouée accrochée à une corde qui allait au gré des envies du joli monsieur. J'avais, à la grosse louche, 5 ou 6 ans et j'ai tout de suite détesté les bellâtres qui déambulent en clapettes, le paquet de clopes coincé dans leur maillot moulant.

J'ai finalement appris à nager mais pas avec lui et j'ai adoré ça.

Le Lac, on y était tous les week-end, dès les beaux jours. On retrouvait tous les autres.
Il faisait encore frais dehors qu'on était déjà dans l'eau noire jusqu'au cou. Le trou était immense sous nos corps et c'était délicieusement vertigineux.

On courait, on sautait, on se poussait, on plongeait, on se cherchait.
Et les planches de bois du radeau gardaient longtemps la trace de nos pieds mouillés.

En été, c'était encore plus amusant. On se baignait dans toutes les langues et on oubliait de remonter manger. Pour faire encore plus voyou, on entrait à la Plaine sans payer, en passant par l'eau et on nageait en gardant un bras en dehors pour ne pas mouiller nos serviettes.

Et puis, il y eut ce bateau gonflable, étrange cadeau de communion qui en a interloqué plus d'un mais qui m'a offert de belles et longues journées de lecture solitaire au soleil. Je ne pouvais pas dépasser le grand pont mais je le faisais quand même. Ma mère le savait et ne disait rien.

Dernièrement, le Lac a été vidé pour les travaux du barrage. C'est bizarre, ce trou que je pensais immense, l'est plus encore que je ne l'avais imaginé. Avec des précipices, des petites collines, des pentes douces. Et toute cette eau absente. De ma vie aussi !

J'ai trouvé ceci sur youtube. Et bien c'est exactement ça ! Sauf que moi, y'avait pas la musique ! http://www.youtube.com/watch?v=U-0aFtzBloE

L'éternel repas.

2011-01-21T12:43:00.004+01:00

Elle est là avec sa serviette

Il est couché dans son assiette

Elle pique il se débat

Elle tranche il ne bouge pas

Quand elle n'a plus faim

Elle l'abandonne à son destin

Laisse du mou à la corde

Observe de loin ce qu'il s'accorde

Il se repose se reconstruit

Reprend du goût à la vie

Dès qu'il retrouve l'étincelle

Elle tire sur la corde de plus belle

C'est parti pour l'éternel repas

Jamais il ne s'en sortira

L'important c'est de le gagner

Le désosser le posséder

La mangeuse d'herbes folles

Se détourne et puis s'envole

Elle ne comprend rien au combat

Pour elle l'amour ce n'est pas ça

Elle a d'autres choses à partager

Il y a des chats à caresser

Il y plein de graines à planter

Des lumières à faire briller

A côté de ça, l'Immaculée Conception, c'est du pipeau...

2011-01-15T18:46:00.004+01:00

Il avait disparu comme ça d'un coup

Peut-être tombé dans un trou

Au coin comme un enfant méchant

Glissé sous un paillasson jusqu'au printemps ?

Etouffé sous les coussins du canapé

Dans la toile d'une femme-araignée

Aspiré par la trompe d'un éléphant

Etait-il même encore vivant ?

Enlevé par un Mouvement Ultra-Végétarien

Génétiquement modifié par les martiens

Noyé dans un verre d'eau

Parti à dos de chameau ?

Coincé dans un vieux dossier

Rétréci en machine à laver

Changé en girouette par une sorcière

Victime d'un tremblement de terre ?

Pris pour une carpe par un pècheur

Enfermé dans un ascenseur

Emporté par un ouragan

Qui claque les portes soudainement ?

Etait-il mort ?

On ignorait tout de son sort

Et le mystère qui l'entourait

Chaque jour s'épaississait.

On en parlait à la radio à la télé

Un deuil national fut décrété

La foule a tant et tant pleuré

Que les eaux wallonnes ont débordé.

Pour s'en souvenir à tout jamais

Sur une pelouse on fit dresser

Une statue en son hommage

« A sa force, à son courage ! »

Le thé.

2011-01-11T19:45:00.002+01:00

Le premier, c'est dans la cuisine de ma grand-mère Ernestine, au pied de la prairie aux cardamines.
Un Lipton avec beaucoup de sucre et de lait. C'était pas bon.
Depuis, j'ai enlevé le lait, gardé juste un peu de sucre. Un tout petit peu.
Mais plus jamais de Lipton.

Pas une journée sans thé.
Pas une occasion, pas une tristesse, pas une joie, pas une rencontre, pas une papote sans thé.
La potion magique dans laquelle Obélix est tombé ne peut être que ...du thé.

Il y a eu aussi la tisane aux roses du jardin du château en Gérardchamps. Joseph, mon grand-père « de l'autre côté » y était concierge. On ramassait les pétales, on les collait dans l'eau chaude et c'était bon.

Les bottines.

2011-01-11T19:39:00.004+01:00

Sur la photo, elles y sont. Parmi les chaussures à talon.
A tout prendre, je préfère rester à ma hauteur.
J'en ai cassé des lacets à tirer dessus pour les faire glisser dans les oeillets. Encore une histoire de fleurs. En faux.
Les Babybottes des bébés doivent y être pour quelque chose.
La cheville bien prise pour éviter les chutes et pourtant.

Quand ce sont les miennes j'avance
Dans celles des autres, je chancelle.

Quelle idée aussi de me glisser dans ce qui n'est pas prévu pour moi. A force de mettre les pieds dans les pas des autres, je marche à reculons.

Les cardamines.

2011-01-10T20:28:00.006+01:00

La prairie de chez Firmin en était pleine. On marchait dedans et elles nous chatouillaient les mollets aux chaussettes tirebouchonnées.

Mauve, mauve, mauve !
La prairie était mauve et quand la brise soufflait, ça faisait comme des grandes vagues de couleur.
On cueillait des bouquets qui ne pouvaient tenir que dans des petits verres. Des bouquets d'enfants avec juste plein de pétales et des tiges riquiquis.

Un jour j'en ai revu sur le terre plein entre les voies rapides du ring aux environs des Quatre Bras.
Mais ce n'était pas pareil, elles étaient plus pâles. Plus blanches.
Il paraît qu'on peut les manger mais je n'oserais jamais, elles sont trop précieuses. Juste là dans le vert de la prairie.

Il y a eu aussi les jonquilles, les linaigrettes, le lilas, les pâquerettes et les Saint Jean.
Ce n'était pas beau parce que j'étais petite. C'était beau tout court.

Les disques demandés.

2011-01-09T14:11:00.005+01:00

C'était forcément le dimanche matin.

En famille, autour de la table du petit déjeuner avec des miettes sur la nappe qui restait jusque tard. Mon père riait des dédicaces. Il rêvait d'en faire autant mais n'aurait jamais osé.

Ma mère en peignoir matelassé rose était assise de travers sur sa chaise et faisait durer longtemps son café.

Ma soeur lisait son livre, comme d'habitude.

Charles Aznavour, Le Crazy Horse, Berthe Sylva et Ray Ventura se succédaient dans le poste.
J'écoutais à m'en faire exploser les oreilles et je rangeais tout dans les tiroirs de ma tête.
On chantait à tue tête, on dansait parfois et les vaches qui léchaient la vitre de la petite fenêtre de la salle à manger nous regardaient faire de leurs beaux yeux étonnés.

En chemin.

2011-01-03T11:44:00.000+01:00

Haut et fort.

2010-12-25T23:14:00.002+01:00

Scribouille

2010-12-22T21:31:00.000+01:00

Préposition.

2010-12-22T21:25:00.000+01:00

La serrure et l'arbre.

2010-12-21T15:50:00.003+01:00

"La patience des graines et la rage de l'impuissance."

Une armoire trop loin.

2010-12-21T15:48:00.003+01:00

Cette manie n'était pas neuve et personne ne savait vraiment comment, ni pourquoi elle avait pris naissance.

On savait juste que depuis qu'elle était gamine, elle dormait très mal et avait pris l'habitude de déménager ses meubles pour occuper ses nuits blanches.

Une fois le petit pipi du soir effectué, l'histoire racontée, le dernier bisou donné, la porte refermée, elle se retrouvait seule et le grand déménagement commençait.

Très inquiets au début, ses parents avaient fini par ne plus s'étonner de l'entendre pousser sa maison de poupées, faire glisser son bureau d'écolière ou son lit sur le sol de sa chambre. Les grincements sur le parquet faisaient juste dire à sa mère « tiens, la petite ne dort pas !» avant de se retourner dans son lit et de replonger dans le sommeil.

En grandissant, cette manie de déplacer le contenu des pièces ne varia pas et lui apporta son lot de désagréments.

Interdite de classes vertes à l'école primaire, exclue de la cité étudiante de son université, elle perdit le seul travail qu'elle trouva dans un magasin d'ameublement suédois comme gardienne de nuit.
Le lendemain de ses rondes nocturnes, ses collègues vendeurs ne retrouvaient rien et perdaient en efficacité, ce qui eut un effet déplorable sur la clientèle. Son licenciement était inévitable.
Les syndicats, épuisés, ne s'y opposèrent pas mais s'arrangèrent pour lui obtenir des indemnités conséquentes.

Elle se disputa aussi souvent avec ses voisins, changeat de domicile un nombre incalculable de fois et ses amours ne restèrent pas longtemps en sa compagnie.
Comment vivre une folle histoire avec une femme dont la seule vision d'un lit lui donnait envie de le déplacer et rien d'autre ?

Les médecins qui se chargèrent de son cas, s'arrachèrent les cheveux. Enfin, ceux qui en avaient.
Ils lui firent revivre sa naissance, lui proposèrent de sauter en élastique, lui conseillèrent de traverser le désert à dos de chameau dans le dénuement le plus total, modifièrent son régime alimentaire, l'initièrent au yoga, l'inscrirent à un club de rire,... Rien n'y fit.

Aucune médication, aucun traitement, aucun accompagnement psychologique, aucune écoute ne vint à bout de son étrange habitude.
Ils finirent par lui diagnostiquer une insomnie chronique aggravée d'une déménagite aigûe.
Le terme fut inventé pour elle et elle en tira une petite satisfaction. Elle fut déclarée inapte au travail.
Elle, elle se trouvait tout simplement inapte à la vie en société. A son avis, c'était une bonne maladie. Elle fit donc l'acquisition d'une petite maison retirée dans un village discret et se consacra sans complexes à ses déménagements.

Non seulement, sa manie la laissait seule au monde mais son manque de sommeil et l'exercice la laissaient exténuée. Tout cela n'avait aucune importance si la nuit était productive.
Ce qui était le plus souvent le cas.

Chaque couché de soleil occasionnait chez elle une excitation bienfaisante, une force physique et créatrice étonnante. Tout était à refaire, à créer et c'était diablement bon à envisager.
Le vertige la prenait rien que d'y penser.

Elle en conçut même un poil de sympathie pour celui qui était sensé avoir créé le monde même si elle n'était pas convaincue de son existence. Sauf que lui, il avait fait ça en 6 jours et puis il s'était arrêté pour se reposer, content de lui.
Lourde erreur, il y avait encore du boulot. C'était d'un brouillon tout ça !

Elle, elle recommençait toutes les nuits à peaufiner, jamais satisfaite, son univers à elle.
Elle recherchait l'alignement parfait entre l'angle d'une armoire et le coin d'une cheminée.
Elle aimait la petite tache de lumière que laisse naître un premier rayon de lune sur le bois blond d'une commode.
La porte d'une lingère grincerait plus ou moins aigu selon que le pied droit de cette dernière poserait sur telle ou telle latte de parquet.
La distance entre le plafond et le sommet de la bibliothèque correspondait exactement à celle entre la table de chevet et le fauteuil devant la fenêtre. C'était au millimètre près.
Elle testait, cherchait, déplaçait, mesurait fièvreusement et les meubles, les bibelots, les objets se pliaient à toute ses fantaisies. Elle avait sans cesse de nouveaux projets d'arrangements, de déménagements, de compositions novatrices. Le matin, elle était épuisée et heureuse.

Le temps passait mais elle ne le voyait pas. Sa vie n'avait de sens que lorsque le jour tombait.
C'est pour cela qu'elle n'affectionnait que l'hiver et ses longues nuits qui s'étirent.

Cette nuit là justement, elle essayait de faire sortir un fauteuil par la fenêtre, résolue à ne plus le voir du tout, lorsqu'elle se trouva coincée.
L'objet, bloqué dans l'encadrement, refusait de sortir mais également de rentrer.
Elle poussait, tirait et plus rien ne bougeait.
La fenêtre grande ouverte sur un froid de canard, elle se mit à réléchir à la marche à suivre pour se sortir de là. C'était la première fois qu'un meuble lui résistait et elle en conçut une grande contrariété. Un peu de tristesse aussi d'ailleurs. Etait-ce le début de la fin ?

Soudain, de l'autre côté du fauteuil et de la fenêtre, une voix lui suggéra de soulever pendant qu'elle-même, la voix, ferait pivoter l'objet récalcitrant tout en l'inclinant. En deux secondes, la « bête » était dehors et elle se trouvait face à face avec un homme entre deux âges qu'elle ne connaissait pas.
Il se regardèrent, embarrassés, elle à l'intérieur et lui à l'extérieur. Il fallait faire quelque chose.

Elle l'invita à prendre un thé et quelques biscuits et ils passèrent la nuit à papoter.

Il était insomniaque, philatéliste et passait ses nuits à ranger des timbres et à écrire des articles pour des revues spécialisées dont elle n'avait jamais entendu parler.
De temps en temps aussi, il aimait se promener et c'est ainsi qu'il avait aperçu le fauteuil coincé dans l'encadrement de la fenêtre. Il s'était amusé un temps à la voir se démener avant de lui proposer son aide.

Il s'exprimait calmement, en prenant son temps et laissait parfois de grands silences dans la conversation, ce qu'elle jugea très confortable. Elle avait oublié comment on parle avec quelqu'un et n'avait aucune intention de se mettre à faire beaucoup de civilités même pour un type capable de décoincer un fauteuil, qualité appréciable.

Ils ne se promirent rien, ne s'avouèrent rien, n'organisèrent rien.
Il y eut juste comme une évidence entre eux.
Il revint plusieurs fois pour donner quelques coups de main. Toujours à l'improviste.
Ils parlaient peu mais la compagnie de l'un faisait du bien à l'autre et vice versa.
Elle finit par l'attendre et quand il ne venait pas, elle avait moins de coeur à l'ouvrage.

La nuit où elle lui proposa de s'installer chez elle, elle le fit d'une toute petite voix quasi inaudible mais il n'en perdit pas une miette. Le « oui » éloquent qui sortit de sa bouche avant même la fin de la proposition lui fit chaud au coeur.

Il apporta ses quelques meubles, son lit, ses albums de timbres et sa loupe. Il ne lui en fallut pas plus pour se sentir bien. Il s'installa dans la petite pièce du bas, son espace rien qu'à lui, c'était la seule condition.

Les nuits furent plus ou moins agitées mais pas comme on aurait pu l'imaginer d'un jeune couple nouvellement installé.
Pendant qu'elle déplaçait les meubles, il déplaçait ses timbres et leurs allées et venues à des étages différents se répondaient sans même se concerter. C'était comme un joli balai bien rôdé. Elle en souriait parfois, il en riait souvent. Elle dans sa chambre de déménageuse énergique, lui dans son bureau de philatéliste tranquille.

Le matin, ils se retrouvaient autour d'une tasse de thé et commentaient leur nuit, échangeaient leurs impressions, leurs réusssites, leurs échecs. Ils se félicitaient ou se promettaient de faire mieux la prochaine fois. Les journées s'écoulaient partagées ou non.
Sans jamais d'urgences, ni d'obligations.

Ils pouvaient parfois même passer des jours sans s'apercevoir ou se parler, chacun plongé dans son oeuvre mais dès que l'un avait besoin de l'autre, ils étaient là.
Elle écoutait la lecture d'un article ou l'autre. Il admirait un agencement mobilier, une association de couleurs, un angle parfait.

Il arrivait également qu'il participe au déménagement lors de blocages ponctuels.
Il était grand, fin mais très costaud et ses coups de main étaient appréciables.
En règle générale, dans ses moments là, il se contentait d'obéir et de faire ce qu'elle demandait.
Il ne supporterait pas qu'elle s'occupe de l'agencement de ses timbres. Donc...
Et puis, il s'amusait de cette quête désespérée qu'elle avait de perfection.
Il admirait ses bras secs et musclés, les caressait doucement et l'impudeur s'arrêtait là.

Leur histoire avait commencé une froide nuit d'hiver et sembla devoir se terminer une douce nuit de printemps.
L'énorme armoire normande qu'elle voulait déplacer résistait et elle avait eut recours à ses services.
Elle s'était énervée plus que d'habitude. Ils avaient poussé, tiré, fait pivoté et jamais elle n'était satisfaite. Il avait donné des conseils que dans son entêtement, elle avait refusé de suivre.

Elle l'avait entendu soupirer de l'autre côté du meuble, elle avait perçu sa contrariété et elle s'était rappelée de la douceur de la voix derrière le fauteuil du premier soir. Quelque chose avait changé. Elle savait qu'elle était allée trop loin avec cette armoire.

D'ailleurs, une fois le meuble en place, il avait directement quitté la chambre. Elle ne s'en était pas aperçue, n'avait pas remercié. Cette armoire était un casse tête, il n'y avait pas de place dans son esprit pour autre chose.
Elle ne le vit plus pendant quelques jours mais comme c'était assez habituel, elle ne s'en inquiéta pas outre mesure. De temps en temps, elle allait frapper à sa porte mais il était évident qu'il boudait. Et ça c'était nouveau !

Quand elle osa entrer dans sa chambre, il n'y était pas et elle vit tout de suite que son manteau n'était plus là.
Il était parti. C'était évident.
Il était même parti précipitamment. Il avait tout laissé, ce qui était forcément la preuve de son ras-le-bol total.
Il était parti et ne revint pas.

Chaque jour, elle se répétait que c'était l'armoire de trop, l'armoire du malheur.
Elle aimait pourtant la Normandie. Elle aurait du l'écouter.
Sa voix, ses pas, sa présence lui manquaient. Son absence lui manquait aussi. Tout lui manquait dans cet homme qu'elle s'était contentée de laisser vivre à ses côtés .

Elle avait fait une erreur, elle aurait du faire ce que les livres disaient sur la communication, le dialogue, la présence à l'autre, l'écoute et tous ses machins mais elle ne savait pas parler.
Elle n'était pas née avec le mode d'emploi mais... elle aurait pu essayer. Elle aurait du.

Rongée par l'inquiétude et les remords, elle décida de quitter la maison pour un temp et se réinstalla chez ses parents. Elle recommença à pousser sa vieille maison de poupées, son ancien bureau d'écolière mais elle voulait que ça s'arrête.
Elle prit les mêmes médicaments que sa mère pour dormir.
Les doses de cheval qui ne lui avaient pas fait d'effet étant jeune, la plongeaient maintenant dans un trou béant. Ces nuits étaient lourdes de rien. Elle était une brique aspirée par son matelas, les mains entravées.
Au bout de quelques mois, elle n'avait plus qu'une obsession : il fallait y retourner et finir le travail.

Sa petite maison sentait le renfermé quand elle franchit l'entrée. Bien décidée à faire le dernier déménagement de sa vie, elle ouvrit portes et fenêtres pour tout balancer.

L'armoire normande était la première a devoir diparaître.
Elle prit son courage à deux mains et, en pleurant, se mit à la déplacer en poussant de toute ces forces. Quand le meuble fut à bonne distance du mur, ce qu'elle aperçut lui ôta toute capacité de crier. Pourtant elle aurait voulu.

Sourire aux lèvres et manteau passé sur son pyjama, il était là, écrasé contre le mur, tout désséché, aussi plat qu'un timbre. Effectivement, elle était allée trop loin avec cette armoire.

(Nouvelle, certes grinçante, présentée au concours de nouvelles 2010-2011 de la Communauté Française - A relire pour améliorer)

Exposition Rodeart - Novembre 2010.

2010-12-08T09:26:00.000+01:00

Exposition Rodeart - Novembre 2010.

2010-12-08T09:23:00.001+01:00

Tip top Compote.

2010-11-27T14:37:00.001+01:00

...et sur le pavé de la Place du Jeu de Balle, miraculée des poubelles, une paire de DocMartens noires m'attendait sagement. C'était juste ma pointure.

Les filles sont pas faites en savon.

2010-11-19T21:42:00.004+01:00

Les filles sont pas faites en savon

Même si .....parfois

Elles glissent entre les doigts

Même si elles sentent très bon

Les filles sont pas faites en savon

On n'les laisse pas dans une armoire

Toutes seules dans le noir

A parfumer des vieux caleçons

Les filles c'est des filles

Tout simplement

C'est pas difficile à comprendre pourtant

Faut pas mettre la main dessus

Faut pas mettre la main dessous

Faut laisser faire et puis c'est tout

Les filles sont pas faites en savon

Même si parfois elles piquent les yeux

Quand elles s'en vont

On pleure un jour ou deux

Les filles sont pas faites en savon

Pour le bord de l'évier

N'ont pas d'affinités

Non merci sans façon

Les filles fondent pas dans la baignoire

Même si c'est là qu'elles se préparent

Se diluent pas dans l'eau

Collent pas au fond du seau

Les filles sont pas faites en savon

Elles s'effritent pas dans les cartons

C'est pas fragile, j'en suis témoin

C'est solide mais prenez en soin

Les filles c'est des filles

Tout simplement

Faut pas chercher à comprendre pourtant

Pour leur mettre la main dessus

Pour leur mettre la main dessous

Faut faire tout doux et puis c'est tout

(paroles et musique nancyq)

Au centre : quoi ?

2010-11-19T21:24:00.003+01:00

Je m'étale en rond : tout mon univers en miettes;
au centre, quoi ?
(Roland Barthes)
(Photo Spirale et LuLu )

2010-11-07T18:12:00.002+01:00

S'il vous déconcerte, s'il vous fait soupirer

Si comme Juliette vous le haïssez

Si Orly est plus près de chez Gilbert que de chez vous

S'il est aussi insipide que les Roses Blanches

Si les bancs de messe vous ruinent les genoux

Si les idées noires coulent en avalanche

S'il vous fait trop penser à lundi...

Venez passer dimanche en notre compagnie !

Les ptits dimanches d'HolalaTouSSa se proposent de faire pétiller ce moment de la semaine si étrange. HolalaTouSSa !? Qu'est ce que c'est ?
Une maison ouverte (Casa Abierta) deux dimanches par mois.
Dans la région bruxelloise. De 18 à 21 heures.
Une scène rikiki sans sono ni lumière.
Un thème à débattre, à questionner ou à exploiter en chansons, en histoires, en souvenirs, en images, en musiques, ...c'est vous qui faites le programme, comme vous le sentez.
Un pique-nique espagnol dont vous êtes les cuisiniers (petites choses faciles à manger SVP).
Un ptit bistrot dont vous êtes les bougnats (chacun reprend ses vidanges à la sortie).
Un endroit tellement petit qu'il ne pourra contenir que 25 personnes.

Prochain rendez-vous sur ces thèmes :
14 novembre : Dimanche.
28 novembre : Vélo.
12 décembre : Enfance.
26 décembre : Alka Seltzer.

Renseignements et réservation vivement souhaitée par le biais de ce blog.

Premiers pas...

2010-10-31T21:47:00.003+01:00

Salade d'orteils.

2010-08-07T09:52:00.003+02:00

Mes pieds vont de travers
Mes orteils partent en goguette
L'un file sur le côté
L'autre regarde en l'air
Le petit passe la tête
Refuse de se poser
Le gros part aux champignons
Un seul fait le trait d'union
Dans cette nouba toute effrénée
Je fais comment pour avancer ?

Les petits rebuts.

2010-08-02T23:16:00.004+02:00

Petit papier tout doux, tout vieux, tout froissé,
Petit papier, je vais te dénicher
Dans la poubelle ou dans le grenier,
Le dimanche au fond des Puces
La semaine dans les Abribus....
Petit papier, je vais te déchirer,
te découper, te mélanger, te triturer, te coller.
Petit papier, je vais te débaucher, t'utiliser
Petit papier ... je vais m'exorciser !

Ma bouteille en papier.

2010-07-19T15:23:00.005+02:00

Compagne tranquille
Parole d'évangile
Gardienne subtile
Ma thermos théophile

(Une photo du Funambule - http://www.le-funambule.com/ - Merci à toi !)

Je cherche encore.

2010-07-19T14:48:00.004+02:00

La nuée d' oreilles folles
Des petites souris qui s'envolent
Illumine la tête du ventru
Qui mange son estomac tout cru
Le chien aux yeux gonflés
N'en finit plus d'aboyer
A la lune qui n'est plus
Dans le fond de la tasse que j'ai bu
Jusqu'au fond
Jusqu'au fond

L'art est dans la rue.

2010-07-15T22:11:00.007+02:00

L'art est dans la rue

Dans la cohue

Le tohu-bohu

Et moi, je souris.

(Diabologum - http://www.dailymotion.com/video/x6c3n3_diabologum-l-art-est-dans-la-rue)

Es la vida (incursion dans la 4ème dimension)

2010-07-11T23:52:00.005+02:00

Un avion
Une poignée de main
Des regards qui n'en sont pas
La maison ouverte
La place de chacun
Un bonhomme en papier bleu
Une conversation comme on peut
Du cidre frais et des carottes à croquer

Une terrasse écrasée de chaleur

Des ronds dessinés dans le gravier
Avec les pieds
Des légumes épluchés
Des odeurs délicieuses
Des lits frais des draps propres que l'on tend
Le plancher qui sent l'été
Les murs aussi
L'escalier où l'on se suit

Des petits geste partagés une belle humeur

Des brins d'herbe qui chatouillent
Les cris du bois qui se fend
Les flammes qui nous font rouges
Les chants révolutionnaires aussi
Un thé à la lavande dans des tasses à pois
Des petits mots pas trop fort
Des langues étrangères
Un ciel de chèvrefeuille

Une terrasse qui retrouve sa fraîcheur

Un réveil matinal
Un autre thé une tartine grillée un café
Une terrasse mouillée de rosée
Un lion de Waterloo
Un étonnement qu'on dit tout haut
Un cabas arc-en-ciel au bout de ton bras

Un autre avion de bonne heure
Qui vient trop tôt

Et puis c'est tout
Et puis c'est TOUT

Place du Jeu de Balle, 76 - 1000 Bruxelles

2010-07-11T18:59:00.005+02:00

Il s'ennuie le monsieur
Il attend que le temps passe
Et c'est long
Le temps n'est pas comme le bus
Il n'a pas d'horaire
Il n'a pas d'arrêt
Il passe quand il veut
Comme il veut
Où il veut
Parfois on l'attend longtemps
Quand il passe soudain
Et qu'on a le dos tourné
On est surpris
On court après on s'essouffle
On le rattrape ou on le rate
Quand il passe vite
On se retourne
Et c'est déjà fini

Rossignol de mes amours (version longue).

2010-05-29T09:34:00.005+02:00

(A Grand-Mère....)
Cette chanson...on la lui chantait depuis quelle était toute gamine. Elle grimpait sur les genoux de sa maman la Reine qui refermait ses bras sur ses épaules et la berçait. La voix s'élevait un peu disgracieuse mais familière. Le bercement s'amorçait, apaisant. C'était toujours la même chanson mais ça n'avait pas d'importance. Il y était question d'une fille de roi qui trouvait l'amour en embrassant un rossignol.

Elle l'avait tant et tant entendue qu'elle avait fini par y croire même si franchement l'histoire n'en n'était pas folichonne. La fin, elle, était très belle et ça lui suffisait parce qu'il paraît que dans la vie, on ne peut pas tout avoir !

A l'époque où elle pouvait encore gambader dans les prés et les chemins, elle la chantait à tue-tête en se disant qu'un jour, elle aussi, elle rencontrerait son rossignol.
Elle grimpait aux arbres, marchait dans la boue les pieds nus, avalait les gouttes de pluie et crachait les noyaux de cerise. Elle se doutait bien que forcément, cela ne durerait pas mais comme c'était une petite fille tout à la fois pessimiste et joyeuse, elle ne prêtait pas attention au temps qui passe.

Vint le temps des framboises écrasées dans la culotte et des révélations chuchotées à l'oreille.
Le mode d'emploi avait l'air particulièrement compliqué. Être une femme ne s'improvise pas et la faute de goût pardonne peu. Encore plus pour la fille d'un roi.

Le grand jour était proche et les préparatifs allaient bon train. Elle était toute excitée, elle allait enfin entrer dans la Tour des grandes ! Il fallait penser aux courses, à faire des listes, à envoyer des invitations, à dresser les tables, à rôtir de la volaille, des gâteaux, des pâtés....
Rien n'est trop beau pour une princesse !

Son papa, le Roi, lui avait laissé choisir le cadenas elle-même. Il avait d'abord pensé lui en faire la surprise mais comme il ne connaissait pas bien ses goûts, il avait jugé plus sage de la consulter. Les filles savent ce qu'elles veulent et il n'est pas bon d'aller contre leur nature.
Elle en avait choisi un tout rond et tout brillant qui faisait un joli bruit quand il cognait contre le bois d'une porte.

Et voilà qu'était venu le moment de faire tourner la lourde clé dans ce cadenas tout neuf dont l'étiquette « En solde » pendait encore à l'anneau. Un fameux moment dans sa vie !
« Rossignol, prépare-toi ! » pensa-t-elle toute émue.
Elle eut également l'honneur d'ouvrir la lourde porte de sa nouvelle chambre au sommet de la Tour et ... de la voir se refermer sur elle avec fracas.

Elle avait à peine eu le temps de dire au revoir à sa famille que sa maman, son devoir accompli, redescendait déjà l'escalier en marmonnant : « Chacune son destin ma fille ! Que ne faut-il faire pour trouver un mari et ne point être une fille perdue ! Il est temps d'aller faire la fête, j'ai faim moi ! »
En bas, le banquet battait déjà son plein, les invités arrivaient encore et les cuisines fonctionnaient à plein rendement que, là en haut, elle cherchait encore l'interrupteur pour y voir un peu clair.
Enfin, ses doigts agiles le trouvèrent, la lumière jaillit éclairant son nouvel univers.
Elle allait enfin pouvoir réfléchir à la suite des événements.

Elle partit à la découverte de son domaine. Ce fut vite fait : c'était une chambre tout à fait classique dans une tour traditionnelle d'un château, somme toute, très conventionnel.

Dans les quelques armoires, elle découvrit du fil à broder, des aiguilles ad hoc, un fer à repasser, un balai, des jarretelles, un couteau à pommes de terre, du vernis à ongle, des faux cils, un œuf à repriser les chaussettes et plein d'autres objets étranges dont elle ne connaissait pas la nature. Elle allait devoir apprendre à s'en servir et se sentit toute démunie.

Heureusement, il y avait une bibliothèque !

Petite fille, la lecture d'un bon livre l'avait souvent sauvée d'une situation difficile ou très triste. Et là, elle était triste, à n'en pas douter. Être séparée ainsi de ses parents, ce n'est pas facile même si l'on sait qu'une grande aventure nous attend.

Elle se précipita sur les livres et découvrit avec des points d'interrogation dans les yeux les différents ouvrages. Elle ne sut que choisir entre les Recettes de Cuisine, les Manuels de savoir-vivre, les Modes d'emploi d'appareils électro-ménager et les différents volumes de l'Encyclopédie de la Parfaite Jeune Épousée. Elle opta pour un de ces derniers et lu avec intérêt quelques articles qui lui laissèrent la tête pleine de questions.
Elle avait comme le sentiment de s'être fait berner mais elle ne parvenait pas encore à mettre des mots sur ce qu'elle ressentait.

Elle était prête à perdre espoir quand elle se souvint de la chanson. Elle aussi allait vivre ce grand moment. La rencontre avec l'oiseau rare était pour bientôt !
Rassurée et le sourire au lèvre, elle plongea dans le sommeil de sa première nuit dans la Tour.

Les mois passaient et il faut bien le dire, elle commençait à trouver le temps long !
Du haut de sa fenêtre, elle regardait aller et venir le « petit peuple d'en bas » comme elle avait fini par les appeler. Ils étaient devenus des étrangers ne s'intéressant plus à elle, pas plus ses parents que ses amis. Il fallait d'abord que la chanson se réalise pour qu'elle existe à nouveau.

Elle essayait de se concentrer sur les oiseaux mais s'était aperçue qu'elle ne savait pas à quoi ressemblait un rossignol. On avait omis de le lui dire et c'était très embêtant.
Tous les volatiles attisaient donc son intérêt sans exception : les gros, les petits, les déplumés, les muets.... Elle ne pouvait plus se permettre de faire la difficile parce que franchement, elle commençait à se ratatiner.

Elle se demandait comment faisait les autres filles de roi. Elle aurait voulu leur écrire des lettres pour se soutenir entre elles, échanger leurs expériences, leur vécu, leurs trucs de filles enfermées dans leur tour. Elle était désespérément seule.

Elle songeait au pire et envisageait des scénarios catastrophes penchée à sa fenêtre lorsqu'elle aperçut un oiseau pas trop moche qui tournicotait sous ses yeux. Il était déjà là hier et le jour d'avant lui semblait-il. Était-ce Lui ? Elle décida d'être attentive.
L'oiseau revint régulièrement se poser sur son appui de fenêtre. Elle finit par l'attendre comme une promesse. Il venait forcément pour lui apporter l'amour.

Malheureusement, ce n'était pas si facile. A chaque fois qu'il chantait devant elle, elle tentait de comprendre son message mais n'y pigeait que dalle. Elle regrettait amèrement qu'un dictionnaire humain/oiseau ou oiseau/humain n'existe pas ou, en tout cas, ne se trouve pas dans sa bibliothèque. Elle aurait pu plus facilement le comprendre.

Pendant qu'il pépiait, elle épiait ses fait et gestes à l'affut du moindre signe. La chanson disait que normalement, il devait se poser sur sa main pour chanter mais malheureusement, la bête s'y opposait farouchement. La rengaine ajoutait également que normalement, il devait se transformer en prince charmant qui devait devenir son galant.
Elle essayait donc régulièrement des petits subterfuges pour que ce stupide volatile accomplisse son destin : des miettes de gâteau, un vermisseau bien frétillant, une mouche morte,... Rien n'y faisait !
Il ne grimpait sur rien et c'était là le problème. Il revenait tous les soirs à la même heure pour siffler sa chanson ridicule en lui tournant le dos et en faisant le malin.

Un soir, lasse d'attendre, elle lui planta tout simplement une fourchette dans les tripes et n'en fit qu'une bouchée . En se curant les dents, elle se dit que finalement, il n'y a rien de plus con qu'une chanson.

(Texte proposé au concours de nouvelles de Femme d'Aujourd'hui, magazine très féminin.)

Les milles petites vies d'Aimable Sopalin. (Fable technologique)

2010-05-29T08:58:00.006+02:00

Aimable Sopalin est un homme charmant.
On pourrait dire qu'il est aimable mais ce serait un très mauvais jeu de mots.
Ceci dit, il en rirait le premier. Aimable Sopalin est aussi très tolérant. Depuis qu'il est né, son prénom fait sourire mais il est bien au dessus de ça.

Il EST tout simplement.

Il suffirait de questionner son entourage pour obtenir des informations à son propos.
Sa ruelle est étroite et calme, le passage est rare et feutré. Les voisins sont discrets, fidèles au poste d'observation de la fenêtre et connaissent les allées et venues de chacun.
Comme Aimable Sopalin sort peu, il en ont conclu que c'est un homme calme, qui reçoit peu de visite, écoute sa musique en veilleuse et dis bien bonjour à tout le monde en saluant d'un petit signe de tête bref mais distingué. Un voisin fréquentable en quelque sorte.

Aimable est bel homme. Il n'est plus tout jeune mais porte bien sa soixantaine dégarnie.
Il est coquet et aime avoir du style sans que cela coûte trop cher. Il achète donc des marques en seconde main. Il ne dépare dans aucune soirée et est un convive facile à vivre comme il aime à le répéter. Et c'est vrai.

Sa petite moustache taillée au millimètre près se trémousse quand il parle et comme il parle peu, elle se trémousse rarement. Il parle peu mais attention, cela ne signifie pas qu'il n'a rien à dire.
Aimable Sopalin n'est pas un homme sans conversation. C'est juste qu'exprimer à haute et intelligible voix une opinion, une information ou une nouvelle est tout simplement au dessus de ses forces.

C'est parce qu'il est bien de sa personne qu' Aimable a eu plusieurs femmes dans sa vie. Il les a beaucoup aimées et à donné le meilleur de lui-même dans chacune de ses histoires d'amour. Malheureusement, il n'a pas eu de chance, elles sont toutes devenues folles. Le terrain était fragile chez chacune d'entre elles. Certaines se sont même laissées aller à la violence. Les assiettes cassées résonnent encore dans les oreilles qu'il a sensibles. Il en a beaucoup souffert.

Maintenant, il va bien et c'est ça le plus important.

Il a cependant appris et retenu la leçon : une femme ne vaut pas un homme. Ce n'est pas un préjugé, c'est une vérité imparable, la nature nous l'a assez démontré.
La créature féminine est une petite chose inconstante, curieuse, compliquée et à qui on ne peut faire confiance. Elle est évidement douce et jolie, à défaut d'être belle, et c'est ce qui fait tout son charme. Et puis son babil est touchant. Lui qui parle peu s'étonne toujours des facultés oratoires des dames de son entourage. Elles disent si peu en parlant tant.

Heureusement qu'il aime beaucoup les femmes.

Il cherche à les comprendre. C'est pour cela qu'il n'en veut pas à ses précédentes épouses d'avoir sombré dans la folie. D'autant plus qu' au passage, elle lui ont fait chacune un enfant. Ce qui fait qu'il est aujourd'hui l'heureux papa de trois grands enfants et papy d'un nouveau-né....qu'il ne voit jamais.

Aimable Sopalin aime encore plus les enfants qu'il n'aime les femmes.

Il s'est beaucoup occupé des siens quand ils étaient petits, un mercredi après-midi sur deux lors de son jour de visite. Quel bonheur cette glace au chocolat devant la camionnette, ce ballon sauvé des eaux et offert aux petites mains ravies, ces lèches vitrines en attendant l'heure de rentrer chez les mamans respectives.
Il n'a jamais aimé ni les glaces, ni le foot, ni le shopping mais pour ses petiots, il était capable des pires folies. C'est ça être père. Même s'il était mort crevé après.

Maintenant qu'ils sont grands, il voudrait les voir plus souvent mais il lui serait très difficile pour l'instant de les recevoir à la maison. Il n'a qu'une seule chaise et trois assiettes. La chaise c'est la sienne, il ne peut donc pas la prêter et trois assiettes, c'est trop peu pour recevoir toute sa smala.
Il pourrait les recevoir séparément mais il ne veut pas créer de jalousie. Il aime l'équité.
Et puis la maison est si petite.
Il pourrait les emmener au restaurant une fois de temps en temps mais cela coûte de l'argent et Monsieur Sopalin est sans emploi, donc un peu juste dans ses fins de mois.
Il pourrait aller leur rendre visite mais pour cela, il lui faudrait prendre le bus et il ne connaît pas les horaires.

De toute façon, les enfants ont-ils besoin de tant de tralala pour savoir qu'ils sont aimés ?
Non bien sur ! Ses enfants savent qu'il les aime et le lui rendent bien.
La preuve : il a reçu une petite carte avec un joli sapin à Noël.

La vie d'Aimable est formidable.
Il se sourit à lui-même tous les matins devant le miroir et savoure sa belle réussite.
Plusieurs fois mari, père, grand-père et une passion dont il est fier : il est inventeur !
C'est pour cela qu'il n'a jamais pu trouver de travail. Il était bien trop absorbé par toutes les machines, les engrenages, les poulies qui lui hantaient l'esprit et l'empêchaient de dormir des nuits entières.

Comment peut-on s'abaisser à se lever le matin pour aller gagner un salaire de misère quand l'invention du siècle vous attend au détour du neurone ?
Sopalin rit de tous ces petits fonctionnaires obséquieux et laborieux qui s'échinent à gagner leur beurre pour leur tartine. Ils sont lamentables, risibles, esclaves alors qu'il est libre, créatif et ingénieux.

C'est couché dans son lit qu'il élabore les plans de ses fantastiques inventions. Son cerveau est un véritable ordinateur. Il numérote les pièces, les ajuste, les astique, les huile, les met en mouvement. Et il s'éblouit que tout cela tienne debout.
Demain, il réalisera un ascenseur pour atteindre les toilettes sans devoir monter les escaliers et puis un fauteuil à roulettes hybride pour aller plus aisément de l'évier à la table de la cuisine sans devoir se lever. Il se demande même s'il n'encastrerait pas la télévision dans le mur pour que, où qu'il soit dans la pièce, il ait le moins de mouvements de tête à faire.
Oui, il le fera demain !

Ou alors après-demain.

En tout cas, il a tout ça dans la tête et c'est déjà très bien d'y penser. Il sait qu'il peut le faire. Il sait comment il doit s'y prendre, c'est là l'essentiel. Il est parfois presque vulgaire de réaliser des projets aussi grandioses. Et puis, il n'a rien à prouver à personne ! De toute façon, il a prêté ses outils et on ne les lui a pas rendus.

Il fait des dessins, des plans, des ébauches mais il est très vite fatigué car il a encore oublié de manger. Non, non...ce n'est pas parce qu'il dort trop peu !
Hier, il ne s'est couché qu'à six heures du matin et il s'est levé à seize heures.
Une nuit de 10 heures, c'est largement assez pour un homme.

C'est vrai qu'il se dépense beaucoup et que sa qualité de sommeil n'est pas trop bonne non plus mais c'est de la faute des voisins. Quelle idée aussi de passer l'aspirateur ou de laisser les enfants jouer dehors. Et puis ces pigeons ! Et puis ce soleil qui filtre à travers les rideaux !

De quand date son dernier repas ? Hier, avant hier ?
Et d'ailleurs quel jour sommes-nous ? Sommes-nous déjà passés à l'heure d'été ?
Cela fait beaucoup d'informations à retenir pour un Monsieur Sopalin pris dans la fièvre créatrice.

Ce n'est pas bien grave, il emprunte la voiture du voisin et va manger chez sa maman dont la cuisine quoique trop grasse va le rassasier et le combler. Il en profite pour prendre son linge sale qu'elle lui rendra propre. Elle l'exige. C'est un des seuls plaisirs qu'elle ait et il ne veut pas le lui ôter. Lui, il a sa dignité et il respecte bien trop sa mère pour lui imposer le nettoyage de ses caleçons et de ses chaussettes.

Un jour, le petit train-train de Sopalin se voit bousculé par l'arrivée de la technologie de pointe.
Le voisin bienveillant mais arabe lui fait cadeau d'un ordinateur portable « tombé d'un camion ». Pour une fois, Aimable accepte de mettre ses valeurs en veilleuse et ouvre avec délectation le couvercle de la boite magique.

Et c'est le diable en personne qui fait irruption dans sa demeure.

Ingénieux comme il est et étonnamment rapide pour un homme de son âge, Sopalin entre en possession de l'instrument et en connait toutes les ficelles en moins de temps qu'il ne faut pour le dire.
Lui qui sortait déjà peu, ne sort plus. Il installe un sac de couchage sur son canapé, une table basse juste devant, des petits coussins pour soutenir ses bras et pratique l'ergonomie informatique.
Le moins de gestes dans la position la moins fatigante et le voici parti pour des heures de surf sur la toile gigantesque de tous les possibles.

Il a faim ? Il étudie les recettes et le voici cuisinier.
Il a mal au ventre ? Il consulte les symptômes en ligne et le voilà docteur.
Il a des angoisses ? Il interroge les sites spécialisés et le voilà psychologue.
Monsieur Sopalin absorbe la science virtuelle comme une feuille de papier cuisine absorbe le café renversé.

Aimable se rend très vite compte qu'il est aussi devenu pilote de ligne, avocat, conseiller matrimonial, architecte, éducateur de rue, politologue, sociologue, enseignant...et il dispense ses conseils avec sagesse et bienveillance à des âmes en détresse qui déposent leurs peines sur les forum et autres chambres de conversation.

Il démonte les complots médiatiques, piste la faille des théories scientifiques, critique les romans et les essais récemment parus et assassine la musique contemporaine en spécialiste.
Il est une référence, un maître-étalon, un repère. Une encyclopédie à lui tout seul.
Il est vigilant et on ne la lui fait pas !

A la lumière de ses nouvelle connaissances, il comprend également mieux le fossé qui l'a toujours séparé de ses parents, des ses amis, de ses amours.
Il était grand. Il étaient petits. Il savait. Ils ne savaient pas.
Il leur souhaite d'aller mieux, de trouver leur voie, de comprendre où ils se sont trompés.
Mieux, il leur pardonne car Aimable Sopalin est un homme bon.
Il se fait défenseur de la veuve et de l'orphelin, redresseur de torts.
Enivré de sa nouvelle puissance, il s'invente de nouveaux personnages virtuels, des malfaisants et des bienveillants. Il les fait se confronter entre eux. Il devient chef d'orchestre, metteur en scène.
Et toujours, il sort gagnant et plein de mansuétude aux yeux de tous.

Cette bonté est évidemment perceptible sur les écrans d'ordinateurs dans les autres maisons et ses interlocuteurs, séduits et touchés par tant de bon sens et d'à-propos, cherchent avec lui la connivence, les allusions fines et les bons mots.

Aimable aime être aimé et toutes ces petites attentions virtuelles le touchent et l'assurent qu'il est bien l'homme qu'il regarde dans sa glace. Celui qui a réussi et qui a tout pour plaire.
Les femmes y sont particulièrement sensibles. Et il n'est pas insensible aux femmes.

D'ailleurs, il est en contact avec une dame charmante. Ils s'envoient des mails tantôt doux, tantôt coquins. Leur relation virtuelle est pleine d'humour et de fantaisie. Ils ont beaucoup de goûts communs. C'est une femme intelligente. Il a besoin de ça, lui qui ne l'est pas moins.

Ils doivent se voir samedi prochain à la terrasse d'un bistrot pas loin de chez lui. C'est là également qu'il avait donné un premier rendez-vous à ses précédentes compagnes. A l'époque, il les avait rencontrées par petites annonces. Mais il faut vivre avec son temps et la technologie que diable !

Cette dame charmante, il la voit bien finir sa vie à ses côtés. Elle n'est pas folle celle-là !

Du moins....pas encore.

(Texte proposé au coucours de nouvelles de la ville de Thonnay-Charente (Charente Maritime) sur le thème : "Mensonges et petites histoires". Donc, c'est pour Christine !)

Le monstre de l'étang

2010-05-24T12:45:00.004+02:00

Il est mouru le monstre de l'étang
Il ne criera plus la nuit
De cette voix de petite fille
Qui nous glaçait le sang

Plus rien à dire ?

2010-04-16T10:09:00.005+02:00

Les papiers déchirés en disent plus que les lèvres gercées

Et les mains s'amusent à tricoter des histoires cabossées.

Petite pendaison printanière.

2010-04-13T16:51:00.003+02:00

Je n'ai jamais dit à personne que...

2010-04-09T23:07:00.005+02:00

...dans le fond de mon ventre, un frigidaire sème le froid dans mes artères.

La camionnette de Robert

2010-04-09T23:03:00.001+02:00

Entracte : les zoziaux qui chantent

2010-04-02T12:34:00.005+02:00

La faute à Eve...

2010-03-06T11:01:00.003+01:00

Des copines avaient essayé et en étaient satisfaites. C'était, parait-il, très sensuel. Ils suffisait juste d'oser.

J'ai donc choisi un quartier peu fréquenté, j'y suis entrée discrètement, je l'ai choisie pour ses courbes généreuses . J'ai payé et suis partie avec elle sous l'oeil goguenard du tenancier.

Je n'osais pas la regarder.

Pour la célibataire que je suis, j'avais l'impression d'avoir touché le fond mais elle était tellement jolie que j'en avais maintenant très, très envie.

Il était déjà tard quand nous sommes rentrées à la maison et nous n'avons pas tardé à nous mettre au lit. Timidement, je l'ai prise dans mes bras. Elle se laissait faire, douce, molle, chaude, souple. Si ronde sous la couette. Tout mon corps frémissant l'appelait.

Je la voulais dans le creux de mon dos, je la voulais entre mes jambes, je la voulais dans mon cou, je la voulais à mes pieds, soumise à mes envies. Le sommeil nous surprit blotties l'une contre l'autre. Réveillée en sursaut, je ne la trouvai plus. Elle gisait à côté du lit.

"Meeeerde, ma bouillotte est froide" !

(publié dans la revue "Microbe" n°58 - Mars/Avril 2010 de Eric Dejaeger dont voici le blog http://courttoujours.hautetfort.com/)

Un samedi ordinaire.

2010-02-27T23:12:00.005+01:00

J'ai fait bouillir un sac au jus de cerise
Une robe à l'eau des Iles Marquises
J'ai envoyé des lettres folles
Qui attendent de prendre leur envol
J'ai croqué du chocolat sombre
Et des grains de riz en nombre
Écris l'histoire de deux petites tasses
Déjoué les nœuds de ma tignasse
Gratouillé des cordes usées
Chanté à gorge déployée
Dans des feuilles de thé mouillées
J'ai vu l'oiseau gazouiller
Et le chat qui dormait sur la chaise
M'a dit que j'écrivais des fadaises.

Les fruits rouges

2010-02-27T19:29:00.008+01:00

"Puis un jour, c'est l'été et c'est dimanche
Et les framboises poussent par milliers.
J'ai taché de fruits rouges ma robe blanche
Et je vais t'épouser."

Extrait de "L'Ours" de Tricot Machine.
http://www.youtube.com/watch?v=s9otjryrpYU

La leçon fleurie.

2010-02-21T21:12:00.003+01:00

Restez couchés Iques et Ex

Les suivants feront sans complexe

Bon usage de la leçon

Sans plus mordre à l'hameçon.

Rossignol de mes amours.

2010-02-02T22:10:00.011+01:00

(A Grand-Mère qui en aurait beaucoup ri. )

Donc, l'oiseau venait régulièrement se poser sur son appui de fenêtre. Elle l'attendait comme une promesse. Il venait paraît-il pour lui apporter l'amour.

A chaque fois qu'il chantait devant elle, elle tentait de comprendre son message mais n'y pigeait que dalle. Elle regrettait amèrement qu'un dictionnaire humain/oiseau ou oiseau/humain n'existe pas. Elle aurait pu plus facilement le comprendre.

Pendant qu'il pépiait, elle épiait ses fait et gestes à l'affut du moindre signe. La chanson disait que normalement, il devait se poser sur sa main pour chanter mais malheureusement, la bête s'y opposait farouchement.

La chanson ajoutait également qu' il devait se transformer en prince charmant qui deviendrait son galant. Elle essayait donc régulièrement des petits subterfuges pour que ce stupide volatile accomplisse son destin : des miettes de gâteau, un vermisseau bien frétillant, une mouche morte,...

Rien n'y faisait.

Il ne grimpait sur rien et c'était là le problème. Il revenait tous les soirs à la même heure pour siffler sa chanson ridicule en lui tournant le dos et en faisant le malin. Ce soir là, lasse d'attendre, elle lui planta tout simplement une fourchette dans les tripes et n'en fit qu'une bouchée . En se curant les dents, elle se dit que finalement, il n'y a rien de plus con qu'une chanson.
http://www.youtube.com/watch?v=JWwFdTU52XM

Cherche regard neuf sur les choses.

2010-01-31T19:04:00.004+01:00

Dératée.

2010-01-31T17:46:00.004+01:00

Isidore Picassiette ou l'art des petits morceaux

2010-01-21T12:44:00.003+01:00

Petit lien de rien du tout mais qui fait tout.
http://www.youtube.com/watch?v=kzsVrVhoLvQ

Entracte : la vie des filles.

2010-01-12T17:34:00.005+01:00

La vie des filles n'est pas une sinécure.

Le piège à rat (in "Les yeux des autres"-nouvelles aigres-douces)

2010-01-12T17:17:00.006+01:00

Bien sur, comme toutes les petites filles, elle est emplie des belles images de « Martine, petit rat de l’opéra » et elle frémit aux aventures des personnages de « L’âge heureux » d’Odette Joyeux.

Son statut d’élève d’un cours de danse au Conservatoire lui donne des réductions sur les places des grands ballets qui se produisent au Grand Théâtre de la ville.
Tout en haut, au Paradis, là où les places sont les moins chères, muette d’émotion, elle a vu « Le lac des Cygnes », « Casse Noisette », « Coppélia » et tout cela lui donne la chair de poule. A chaque fois, elle rentre chez elle avec le bus 2 et les fins de dimanche lui paraissent moins difficiles à supporter.
Le mercredi après-midi, elle prend la même ligne de bus et se rend au cours au Conservatoire.
La salle de danse est nichée tout en haut, dans la soupente du vieux bâtiment.
On y accède par un escalier aux marches usées par des milliers de petits pas de petites danseuses, très large au rez-de-chaussée et qui se rétrécit à mesure que l’on arrive au toit. Tout y est antique, poussiéreux, délabré mais ça sent bon le vieux bois et le cuir des chaussons neufs. A travers les carreaux sales de la classe, on aperçoit tous les toits de la belle ville et, quand les fenêtres sont ouvertes et que la professeur n’a pas encore commencé le cours, toutes les petites filles aiment crier des gros mots en sachant bien qu’ils se perdent dans les nuages.
La professeur est italienne avec un nom qui ressemble à celui d’une colline que les coureurs cyclistes de la Vuelta gravissent péniblement.
Elle est petite et noire et sèche, avec un accent à couper au couteau. Elle peut être charmante un moment et absolument odieuse la minute suivante. Elle rythme son cours en tapant au sol, comme une hystérique, un long manche de brosse. Elle insulte les petites filles en italien et aussi, parfois, en russe puisque
elle a travaillé au Bolchoï pendant quelques années.
Pour avoir une belle cambrure de pied, elle conseille ardemment à tout le monde de dormir dans un lit à barreaux en y attachant les pointes de pieds et surtout, elle ne se nourrit pas ou très peu en espérant servir d’exemple à ses élèves. Elle est belle, elle est rude, elle ne craint pas l’effort. Bref, un beau modèle de souffrance pour son art.
Elle est maman de deux garçons, un grand et un petit. Le grand splendide et efféminé, fils d’un danseur, est danseur lui-même. Le petit, fils illégitime du bourgmestre de la ville, est mal fichu, myope et totalement allergique à la danse classique. Il subit malgré tout les cours de danse au même titre que les petites filles.
Certaines d’entre elles sont douées et superbes. Longues et fines, les pointes n’ont pas de secrets pour elle alors que la petite fille du « bus 2 » peine dans ses demi pliés et ses pas de bourrée. Elle se demande encore pourquoi ses parents s’obstinent à vouloir la voir fréquenter ce cours de danse.
Ils n’ont pas compris.
Elle aime la danse, elle aime regarder, elle est exaltée, transportée par tant de beauté et de musique mais elle a bien le sentiment que ce n’est pas pour elle.
Elle veut juste être spectateur. Dans tout ce qu’elle vit, elle veut juste être spectateur.
Les petits maillots bleus ciel avec le tulle à la taille, les collants épais couleurs chair avec le triangle entre les cuisses, tout cela est très joli mais pas sur elle.
Tous ces gestes élégants, ces figures éthérées et ces pirouettes légères et aériennes paraissent tragiques, exécutées par elle, aussi éléphantesque.
Est-ce que ses parents se rendent compte qu’elle est énorme et ridicule, quelle est différente des autres ?
Différente, elle l’est mais pas comme elle le croit.
Son corps a beaucoup changé. A 10 ans, l’âge où les corps de petites filles ressemblent encore au corps des petits garçons, étroits et droits, elle a presque un corps de femme.
Des seins, énormes et ronds, lui barrent la poitrine et gigotent à chaque soubresaut. Elle porte un nouveau soutien-gorge qui la serre et l’empêche presque de respirer. Ses hanches font rebondir le tulle de sa tunique.
Son corps a pris tellement de place qu’elle n’en reconnaît plus les contours, les limites.
Elle est maladroite, renverse tout, se cogne partout.
Déjà dans la vie normale, c’est dur alors à la danse…
Elle se sent mal, elle n’a sa place nulle part et surtout pas au milieu de ses jolies petites filles piaillantes et légères.
Une petite fille de 10 ans dans un corps de bonne femme, c’est un grand écart trop difficile à exécuter.
Que ce soit pour le travail à la barre ou au milieu, elle essaye toujours de se mettre derrière non seulement pour se cacher mais aussi parce qu’elle est incapable de se rappeler un seul enchaînement, quel qu’il soit..
La professeur de danse qui a remarqué son manège et s’imagine qu’elle ne veut tout simplement pas travailler la rappelle systématiquement et la fait mettre devant et pendant tout le cours, les grands miroirs lui renvoient l’image d’un monstre pataud avec un petit chignon bien serré dressé sur sa grosse tête. Elle en est malade à en vomir.
On pourrait croire qu’à la fin du cours, son épreuve prend fin.
La vie serait bien trop belle.
Non, elle doit se dépêcher car son grand-père qui la ramène à la maison après son cours l’attend comme tous les mercredis dans une petite taverne pas loin de là. Il lui a dit que ce n’était pas la peine de se changer. Elle enfile son manteau par-dessus sa tunique, ses Kickers sur ses collants et elle dévale les escaliers pour courir le rejoindre.
A l’heure où elle sort, en hiver, il fait déjà noir et toutes les vitrines sont éclairées mais il n’y a plus grand monde dans les rues.
Pour rester le moins longtemps possible dehors, elle court chignon au vent sur les trottoirs, déboule sur la Place Verte et entre dans la taverne qui à cette heure-là est bondée de messieurs de tous les âges et de toutes les origines.
Elle espère toujours qu’en la voyant entrer, son grand-père se lève, salue ses compagnons et l’entraîne dehors à la recherche de la voiture garée plus loin.
A chaque fois, elle est déçue et angoissée parce qu’il ne bouge pas et les messieurs se serrent et lui font une place pour s’asseoir.
On l’invite à boire une menthe à l’eau et à enlever son manteau.
Elle se retrouve en collant et en tunique, petit bout de femme offert aux yeux des vieux hommes, au centre de la conversation. On suppute sur ce à quoi elle ressemblera, on admire ses formes déjà bien affirmées, on s’étonne de sa précocité, on lui prédit beaucoup d’amoureux et on se rince l’œil, et on bave, et on bande…mais on ne la touche pas.
Le grand-père est fier d’exposer sa descendance, il n’y a pas de mal à ça et c’est plus tard que,
complètement bourré, il la ramène à la maison.
Dans la voiture, elle se sent seule, elle se sent sale.
Elle ne lui parle pas, ne répond pas à ses questions vaseuses. Elle est sourde et muette.
Tout à l’heure, en rentrant chez elle, sa mère l’engueulera de ne pas être gentille avec son grand-père handicapé qui lui consacre tellement de temps.

Entracte : Hommage à une Théière

2010-01-03T20:05:00.006+01:00

Le monde est un village où il fait bon prendre le thé. Les petites cuillères qui gigotent dans les tasses s'appliquent à le faire tourner.

Dans la cage d'escalier (in "Les yeux des autres" - nouvelles aigres-douces)

2010-01-03T19:58:00.005+01:00

Elle dépose son sac à provisions. S’assied sur le muret à côté de la porte d’entrée. Il lui reste encore trois étages à monter. Elle est essoufflée. Son gros ventre rond la tire vers le bas.
Il est lourd, lourd et la peau en est tendue. Le bébé qui l’habite est pour bientôt, dans un mois au grand maximum. Elle se réjouit de faire sa connaissance, de voir son visage, d’épier ses petits gestes saccadés.

Des enfants, elle en a déjà quatre. Tous de pères différents, comme les petits chats.
Chaque fois, elle les a rencontrés lors de la grossesse précédente mais une fois dégonflée
les hommes ne restent pas dans sa vie. Ils s’en vont immuablement, ignorant le nouvel enfant qui se prépare. Elle ne les retient pas, elle ne leur en veut pas, elle ne se sent pas seule.
Elle ne les insulte pas, elle ne les maudit pas. Elle n’est ni malheureuse, ni abandonnée.
Elle EST tout simplement !

Tout à l’heure, les enfants vont rentrer de l’école et le goûter n’est pas prêt.

Elle prend sa respiration, cambre les reins et se relève, empoigne son cabas. Le bébé bouge beaucoup, elle sent son ventre s’agiter dans tous les sens. Elle reste un instant immobile, ébahie par ce qui gigote en elle. Elle est toute entière à cette bulle.

La relative fraîcheur du couloir lui fait du bien. Elle entame la 1ère volée d’escalier, croise le fils de la voisine qui descend en courant. Il est toujours pressé celui-là mais il lui sourit en passant. Elle sait qu’il la trouve belle et qu’il la regarde souvent par la porte entrebâillée de son appartement.

Elle atteint le palier du premier étage sans trop de peine. Elle dépose son sac à provisions, s’appuie contre le mur et essuie son front légèrement humide de sueur.
L’été est déjà bien avancé et il fait chaud pour un mois de septembre. Sa robe lui colle à la peau laissant apparaître son nombril saillant
L’immeuble lui renvoie des bruits de vie quotidienne, des conversations, des portes qui claquent, des pas qui se hâtent, des odeurs de lessive ou de cuisine. Elle peut pratiquement imaginer ce qu’il se passe derrière chaque porte.

Elle se demande ce que les enfants auront à lui raconter.

Elle reprend son ascension. A partir de cet étage, les marches sont plus étroites. Coincée entre son sac et le mur, elle progresse plus lentement. Elle a l’impression de remplir tout l’espace.
Ses seins sont énormes et empêchent ses bras, étirés par le poids du cabas, de toucher son buste.
Le palier du second parait encore très loin. Elle fait une petite halte, juste à hauteur de la petite fenêtre d’entre-deux qui donne sur la cour. Il y a du linge qui sèche aux fenêtres et la vieille dame du 4ème donne encore du pain aux pigeons.
L’association des locataires lui a déjà fait savoir par deux courriers qu’elle n’avait pas le droit
de nourrir ces volatiles qui abîment tout mais elle continue quand même.
Quelle importance ?
Si ça peut faire plaisir à la vieille dame, qu’elle les jette ses vieilles mies !

Elle se réjouit de les entendre galoper dans l’escalier et pousser la porte.

Le large palier du second l’attend comme un sauveur. Une chaise, posée là, l’attend.
Elle s’y assied, reconnaissante.
A peine assise, la porte de l’appartement de gauche s’ouvre et laisse passer le vieux monsieur. Il l’attendait. Il a placé la chaise. Il lui a préparé un verre d’eau bien fraîche « parce qu’il n’y a que l’eau pour désaltérer vraiment ! » Elle prend le verre en souriant, boit et quelques gouttes glissent sur son menton. Elle les attrape d’un doigt qu’elle essuie sur sa robe.
Le vieux monsieur demande s’il peut toucher son ventre comme il le fait chaque jour.
Il appelle sa femme. Elle attend juste derrière la porte, timide. Ils n’ont pas eu d’enfant et tous les deux, ils la trouvent belle et lui caressent ce gros ventre rond qui frémit comme un gros chat sous les caresses. Elle ne s’étonnerait pas de l’entendre ronronner.

Les voisins de l’appartement de droite sont choqués qu’elle se laisse ainsi tripoter par des vieux. C’est dégueulasse vraiment !
« Elle n’est qu’une traînée qui se vautre avec n’importe qui. Elle n’est bonne qu’à faire des gosses. » Elle les entend chuchoter. Elle sait qu’ils sont derrière l’œilleton de leur porte. Elle leur dit bonjour de la main avant de se relever, reprend son sac et accepte les galettes du vieux monsieur « pour le goûter des enfants ».
Reposée, elle entame sa troisième volée d’escaliers. Son sac à provisions est de plus en plus lourd mais elle se sent de plus en plus légère.

Ils seront bientôt là. Ils mangeront les galettes, ils parleront, ils lui donneront du travail, ils seront vivants.
Les dernières marches sont les plus difficiles, son cœur cogne dans sa poitrine, son ventre est lourd, ses bras sont engourdis. Personne n’a eu l’idée de lui proposer de porter ses courses et de toutes façons, elle n’aurait pas accepté. Elle veut sentir jusqu’au bout, dans le meilleur et dans le pire, les effets de sa transformation physique.

Elle arrive à la porte de son appartement, cherche sa clé et pénètre chez elle.
Elle a juste le temps de s’asseoir dans la cuisine que le bruit d’une galopade retentit dans le couloir, des petits pieds se précipitent dans l’escalier, franchissent les étages avec la légèreté de plumes folles. La porte s’ouvre. Ils sont là et elle se sent complète.

Nos mains sont à nous (in "Les yeux des autres" - nouvelles aigres-douces.) - photo : Louise De Neve.

2010-01-02T12:46:00.006+01:00

C’était il y a longtemps maintenant…
Bien sur j’étais déjà née mais la vie est tellement longue à présent que l’enfance semble loin.
A cette époque, il y avait des machines à lessiver ou à laver comme on disait…
C’était une espèce de gros cube avec une petite fenêtre par laquelle on glissait les vêtements sales, on ajoutait une poudre blanche qui faisait sentir bon le linge et le rendait propre et doux…
Je me rappelle vaguement de cette odeur, celle d’un drap frais qui avait séché dehors et dans laquelle je m’étais glissée, j’avais de la fièvre, je n’étais pas allée à l’école.

J’étais petite et il y a bien longtemps.

Maintenant, il n’y a plus de poudre à lessiver, plus de draps en coton et le temps est toujours gris.
Je crois savoir que bien avant ma naissance, des femmes se sont battues pour plein de droits à des choses. Ma grand-mère m’en parlait avec fierté, elle disait qu’elle était descendue avec ses sœurs dans la rue et qu’elle avait crié, qu’une grande solidarité les avait portées, que les hommes les avait entendues, écoutées. Tous ces mots ne veulent rien dire pour moi.

Maintenant les femmes n’ont plus rien à dire, les hommes ne les entendent plus, nous ne nous parlons plus, nous nous voyons à peine, nous nous manquons.

Je ne devrais pas vous dire ces choses là, le Comité d’Ecoute pourrait m’entendre et me punir. J’ai déjà 3 bases de pénalité. Il me faudra des mois pour les purger mais c’est plus fort que moi, je ne sais pas me taire.

Depuis que le Guide a décrété que les hommes étaient faits pour le Travail Extérieur et les Femmes pour le Travail Intérieur, nous avons très peu l’occasion de nous rencontrer. Nous sommes devenus deux races à part, chacune destinée à des tâches spécifiques et bien définies.

Le travail Extérieur consiste à faire marcher les machines, construire les maisons, gérer les affaires de la Cité…

Le travail Intérieur consiste à élever des enfants, à rendre les choses propres, à préparer des repas.
Nous allons tous en usine de toute façon. Il y a des usines pour les hommes et des usines pour les femmes.
Nous ne travaillons pas chacun pour nous, nous travaillons pour le Grand Tout. Nous, les femmes, les enfants que nous élevons ne sont pas les nôtres, les chemises que nous lavons ne le sont pas non plus, les repas que nous préparons sont pour la collectivité parce que nous mangeons tous dans d’immenses réfectoires. Nous sommes au service de la Collectivité mais je soupçonne que Ceux d’en Haut sont mieux lotis que Ceux d’en Bas.

Ça non plus, je ne devrais pas le dire et même pas le penser.

Comme je le disais, les hommes et les femmes ne partagent plus rien. Nous vivons en Cellule avec un compagnon qui nous a été attribué. Chaque Cellule se ressemble : salle de bain et chambre unique avec deux petits lits séparés, le tout en permanence sous surveillance micro et caméra. Vous pensez si ça aide au contact ! Les enfants ne vivent pas avec les parents. Ils vivent à part et on a parfois bien du mal à se rappeler lequel est le sien. Moi je n’ai pas encore d’enfant. Je suis avec mon compagnon depuis deux ans et nous avons déjà vécu deux séances de Reproduction Obligatoire. Rien n’en est sorti, je n’ai pas été Grosse et les Autorités commencent à me regarder de travers. Lui n’a pas l’air de m’en vouloir même si notre Couple est dans le collimateur des Inspecteurs de la Fertilité. De toute façon, je suis dans le collimateur de tout le monde et je ne veux pas de bébé surtout pas pour qu’on me le prenne.

Mon Compagnon a l’air de quelqu’un de gentil, de tolérant. Je le connais très peu. Je ne sais pas ce qu’il pense. Nos faits et gestes sont surveillés, nous avons très peu l’occasion de parler, de nous laisser aller, d’échanger des choses. De toutes façons, les hommes et les femmes ne sont pas faits pour cela. Nous sommes dévolus au travail et le soir après de longues journées, nous rentrons fourbus et tout cassés.

Tous les jours se ressemblent et s’enfilent les uns derrière les autres comme dans un long tunnel.

J’ai entendu dire que dans le temps, les hommes et les femmes se parlaient, riaient ensemble, dansaient et même faisaient l’Amour. Je ne sais pas trop bien ce que cela veut dire.

Nos mains sont nos outils de travail. Elles sont usées, crevassées, gercées. Voilà quelques années, le Guide a décidé de mettre au rebut les machines et les robots qui faisaient une partie du boulot. Il faut tenir les masses par le travail, si les gens sont crevés, ils ne pensent pas à se révolter.

Ça c’est moi qui le dit et je ne le crie pas trop fort.

Le hic c’est que les choses n’avancent plus, les bêtes que nous sommes ne peuvent pas assumer la quantité de travail demandée pour faire tourner la Cité. Il paraît que des projets sont à l’étude pour améliorer notre rentabilité….

Ce soir, mon compagnon est rentré à la Cellule avec un petit paquet sous le bras. Il l’a déposé sur la table de la chambre. Je me suis rapprochée et je l’ai regardé le déballer. Dedans, il y avait quelque chose de bien étrange, une paire de mains électroniques en joli métal argenté et plein de fils comme des fils électriques.
Chaque homme a reçu le même paquet. Le fonctionnement de ces mains est assez simple. Un émetteur se branche à la prise que nous avons tous sous l’oreille, droite pour les hommes, gauche pour les femmes et enregistre les ordres mentaux que nous voulons leur envoyer. Les mains se mettent en action et réalisent l’ordre que l’émetteur leur a transmis, ce qui laisse nos vraies mains libres pour un autre travail. La productivité des hommes est ainsi doublée. C’est simple mais il fallait y penser. Pas d’infrastructure lourde et coûteuse, pas de ré aménagement des usines, chaque homme est chargé de l’entretien et du transport de ses mains ainsi que de leur bon fonctionnement.

Je le regarde s’entraîner dans la cuisine. Ça n’a pas l’air d’être très difficile à faire fonctionner. Les mains volent devant lui comme des oiseaux nerveux. Elles saisissent, elles lâchent, elles se posent, repartent…C’est presque joli à voir.
Les caméras de surveillance n’en perdent pas une miette.

Ce matin à la Maison des Enfants, l’Usine ou je travaille, les femmes parlent entre elles. Dès qu’elles le peuvent et que les caméras et les micros se détournent, elles commentent les fameuses mains de la veille. Les mêmes scènes se sont déroulées dans toutes les Cellules.

Pourquoi seulement les hommes et pourquoi pas les femmes ?
Elles ont bien le droit aussi d’en avoir, ça pourrait faciliter le boulot !
Certaines sont pour et d’autres pas. Avec des mains en double, le travail va encore être plus éreintant et il faudra penser à deux choses en même temps !
Les Autorités trouveront encore le moyen de nous compliquer encore plus la vie !

Mais la tension monte et le sentiment d’injustice prend le dessus et en quelques jours, la Cité est sans dessus, dessous. Les Autorités ne savent plus ou donner de la tête. Les femmes se révoltent, crient, bougent, cela fait des années que ce n’est plus arrivé, elles osent dire des choses qu’elles pensaient tout bas et qui n’étaient jamais sorties. De partout, les micros espions enregistrent des propos interdits, des pénalités tombent, des arrestations s’ensuivent mais rien n’y fait. La situation est telle que le Guide lui-même sort de son habituel silence pour prendre la parole et partout dans les usines sa voix métallique résonne entre les murs.

Les femmes aussi vont avoir droit à leur paire de mains !

Ce soir, à la sortie de l’usine, des Éducateurs nous ont remis des paquets, nous avons du les ouvrir sous leurs yeux et apprendre le maniement de ces fameuses mains en leur compagnie, nous avons appris à les faire obéir, à les entretenir, à les monter et les démonter.

Elles sont faites d’un alliage étrange, souple et rigide à la fois, léger aussi, très léger.
L’idéal est de pouvoir faire une action avec nos propres mains et d’en faire faire une autre à nos Secondes, c’est comme ça qu’on les appelle, mais ce n’est pas évident du tout. Cela demande beaucoup d’entraînement et de concentration. Avant de me mettre au lit, j’ai fait des essais. Pendant que je me lavais les dents, j’essayais de me coiffer avec mes Secondes. Au début c’était n’importe quoi et j’y ai perdu quelques cheveux mais ensuite, les gestes se sont affinés et les mouvements sont devenus très doux.

La sensation que provoque le branchement de notre cerveau aux Secondes est assez agréable. Je ressens des espèces de petites vibrations qui me descendent du sommet du crâne jusqu’au creux des reins et qui irradient tout le bas de mon dos. Je ne m’attendais pas à ce que ce soit si délicieux. A mon avis, cet effet n’était pas voulu mais puisqu’il est là, autant en profiter.
Nous devons tous ressentir cet effet et ne pas en parler. Mais il est clair que chacun sait que l’autre sait.

Je commence à être la championne du maniement des Secondes. Mon cerveau arrive à présent parfaitement bien à envoyer des informations coordonnées ou parfois même très différentes à mes Secondes. D’autres n’ont pas cette chance et à l’Usine, il arrive que le travail soit plus retardé que facilité. Certaines souffrent d’affreuses migraines qui les rendent inopérantes. J’ai l’impression que nous ne sommes pas égales devant cette nouvelle technologie. Au moins nous est il possible de nous entraider et d’envoyer nos Secondes quelques instants à la rescousse de quelqu’un d’autre sans que notre travail en soit trop perturbé. Nous découvrons la solidarité et nous en arrivons à échanger des regards et des sourires, nous qui ne nous regardions pas ou si peu. Chez les hommes, je ne sais pas comment ça se passe.

Je me suis aperçue que si nous envoyons des informations à nos Secondes, elles nous en envoient aussi. Elles sont apparemment sensibles comme nos vraies mains, ce qui provoque parfois d’étranges cocktails de sensations. Mes mains peuvent être plongées dans l’eau glacée et mes Secondes manipuler la calandreuse bouillante et je me retrouve avec un mélange de chaud et de froid dans le corps et dans la tête. C’est assez perturbant mais l’être humain s’habitue à tout.

A la Cellule, mon compagnon et moi passons beaucoup de temps à nous entraîner. Nos Secondes volent dans l’air dans tous les sens. L’autre fois, elles se sont croisées, se sont entremêlées quelques secondes et puis se sont quittées. J’en ai été bouleversée et je crois que lui aussi. Nous ne nous attendions pas à un moment si fort. Nous nous jetons des regards en coin et nos Secondes volent souvent dans la même direction…

État de siège tout à l’heure à la Maison des Enfants, une femme a osé laisser ses Secondes caresser un enfant. Il paraît que c’était le sien.
Évidement les Éducateurs, toujours soucieux de la rentabilité et du respect des règles n’ont pas apprécié. La femme a disparu.

Il se passe de drôles de choses dans les Usines et dans les Cellules, ces mains bizarres qui volent partout donnent l’impression de ne pas toujours être à leur place ou travailler comme il le faudrait. Des gestes se perdent, des coups se donnent, nos gardes en font les frais, sans que l’on puisse exactement déterminer d’où cela vient.

A la Cellule, mes relations avec mon Compagnon ont changé imperceptiblement. Hier, il a fait quelque chose d’étonnant. Pendant que ses Secondes rédigeaient le rapport quotidien des activités que chacun d’entre nous doit remplir, il s’est levé, a sorti de dessous le lit un étui noir et en a retiré un instrument de musique. Je crois que c’est une trompette. Je ne sais pas où il l’a trouvée mais dès qu’il s’est mis à en jouer, c’était tellement gai que je n’ai pas pu m’empêcher de rire aux éclats. La musique emplissait toute la pièce et je me suis mise à danser. J’ai laissé mes Secondes remplir mon propre rapport et j’ai frappé dans mes mains.
Cela m’a fait beaucoup de bien et j’ai profité de la situation sans me soucier de ce que les caméras et les micros pouvaient bien enregistrer.

Il y a un vent de liberté, quelque chose de léger qui flotte dans l’air. Les hommes et les femmes ne sont plus les mêmes. Les dos sont moins courbés, les visages moins fermés, les regards sont plus francs et plus directs. En faisant pour nous notre travail, nos Secondes nous ont permis de retrouver nos propres mains et les sensations, la liberté qui les accompagnent.

Ce matin en partant à l’Usine, en croisant ces milliers d’autres personnes qui faisaient comme moi, j’ai eu l’impression que nous partagions tous le même secret, que nous avions tous les mêmes envies, que nous avions tous le même ennemi et que nous ne faisions plus qu’une seule et même force.
J’ai entendu dire que des groupes s’organisent en secret, que des activistes sont prêts à des actions, qu’ils recherchent des volontaires qui n’ont pas froid aux yeux.

Mon Compagnon s’est engagé. Je le soutiens de toutes mes forces et je fais ce que je peux pour l’aider. Je n’ai plus peur de rien parce que je crois à notre cause.

Nous voulons mener une existence indépendante, digne et responsable.

Nos mains sont à nous.

Nous sommes prêts pour la lutte.

(Cette nouvelle a été classée 4ème du Concours d'écriture 2005 de la Maison de la Francité et publiée dans le recueil "L'invention du siècle" de la dite Maison.)

Entracte : chanson pour Marcel.

2010-01-01T21:48:00.006+01:00

Mon Marcel, c'est un gars
A peine plus grand que moi
Mais il est costaud
Il a des biscottos
Mon Marcel, c'est une lumière
Et j'en suis pas peu fière
Quand il apparaît
Le soleil disparaît

Tu m'rendras folle Marcel tu m'rendras folle
L'amour c'est pas fait pour les chiens
Tu m'rendras folle Marcel tu m'rendras folle
Maintenant que je t'ai j'te tiens bien.

Mon Marcel mon héros
Renverse-moi sur le dos
Tes grandes mains pleines de poils
Mettent mon coeur en bataille
Mon Marcel mon héros
J'en ai jamais plein l'dos
Tes baisers mouillés
Laissent mon corps épuisé

Mais Marcel il sait pas
Ne regarder que moi
Toutes les filles qui passent
Il les suit à la trace
Il part comme une fusée
Pour les déshabiller
Et moi, je reste là
Sans personne dans les bras

J'suis devenue folle Marcel j'suis devenue folle
Et tu vas crever comme un chien
J'suis devenue folle Marcel j'suis devenue folle
Je tiens ton cou et je serre bien.

Mon Marcel, il est mort
Et c'est sans un remord
Que j'ai mis fin à ses jours
Mais c'était par amour
Je l'ai fait enterrer
Dans mon petit jardinet
Près d'un nain de jardin
Ah lala qu'il est bien.

Pas de poupée pour les garçons (in "Les Yeux des autres"- nouvelles aigres-douces.)

2010-01-01T14:36:00.008+01:00

Je ne suis pas particulièrement laid.
J’ai tout ce qu’il faut, là où il faut.
Je ne pue pas des pieds, je ne fume pas, je ne bois pas.
J’ai une bonne situation, je suis enseignant dans un lycée calme, à deux pas d’ici.
Je suis comme tout le monde, sans vices cachés, à peine quelques défauts mais qui n’en a pas ? Bref, je suis désespérément normal.
.
Ma mère n’arrête pas de me dire que je suis le mari idéal, le gendre inespéré mais qui peut avoir confiance en l’objectivité de la mère d’un fils unique. Personne évidemment.

En amour, il ne m’arrive rien, absolument rien. Le Néant. Nada. Nihil.
Quand je les croise, les filles me regardent, pouffent entre elles, se poussent du coude ou s’enfuient effrayées et puis s’en vont vers d’autres cieux.
Pourtant, je suis persuadé que je pourrais rendre une femme heureuse.

Malgré mon boulot, mes collègues, mes élèves avec qui tout se passe bien, je me sens seul.

Le soir quand je rentre à l’appartement, il n’y que mes bruits, mes odeurs, mes images, mon désordre qui vibrent dans les pièces. Il n’y a que mes vestes au portemanteau, ma tasse sur l’égouttoir de l’évier, mes livres dans la bibliothèque, mes produits de toilette dans la salle de bain.

Quand je me couche, c’est pire encore. Le lit est trop grand, les draps sont froids, le silence est vertigineux. Personne à qui parler, personne à écouter.
Mes nuits sont peuplées de mauvais rêves ou d’insomnies vaseuses.

En fait, vous savez ce qui me manque le plus, c’est de dormir contre quelqu’un. Un corps tout doux, tout chaud, qui respire doucement ou qui ronfle même, je m’en fous. Oui, je rêve d’un corps qui s’imbrique exactement dans le mien. En chien de fusil, moi dans son dos ou lui dans le mien. Jambes et pieds emmêlés. S’endormir comme ça, tout doucement, c’est ce qui me manque le plus.

Je vous entends déjà rigoler.
Évidement quand on est célibataire, on prête toujours à rire.
Directement les gens pensent au sexe. Soit on est vu comme des pauvres types, soit comme des tombeurs.

Moi, je me considère comme un mec qui a raté la marche d’un escalier et dont le processus de vie a foiré juste après.
Oui, le sexe est important mais ce qui me manque vraiment c’est de dormir avec quelqu’un, un point c’est tout et me croit qui veut.

Ce matin avant d’aller au boulot, je savais que je devais faire quelque chose. C’était aujourd’hui ou jamais.
Mon plan de la ville à la main, j’ai vérifié les stations de métro, les rues,…j’ai fait mon horaire.
A la fin de la journée, après mes cours, j’étais presque heureux de ma décision et me voilà en train de marcher dans les rues de ce quartier chaud qui longe la gare du Nord.

Nous sommes vendredi soir, l’air est doux, c’est le printemps depuis peu.

Des gens traînent à rentrer chez eux. Ce sont des hommes pour la plupart, avec des attaché case à la main (le quartier administratif de la capitale n’est pas très loin), ils regardent les vitrines où des filles travaillent déjà, prennent un pot dans des bistrots louches.
Je me sens étranger à tout ce monde qui ne m’est ni sympathique, ni antipathique.
Je suis gêné, emprunté.
Peut-être qu’on ne voit que moi, peut-être que les autres hommes qui déambulent sont dans le même état que moi, même s’ils ont l’air tellement à l’aise.

Des sex-shop, il y en a beaucoup : des clinquants, des plus discrets, des spécialisés,…
Sans trop me poser de questions, je rentre dans le premier qui se présente à moi.
Je franchis une espèce de rideau en lamelles de peluches roses poisseuses et qui puent le vieux tram. Immédiatement, je débarque dans un autre monde.
Les néons, roses, eux aussi, jettent une lumière de boucherie sur tout le fatras qui s’y trouve.

Il y en a pour tous les goûts, toutes les tendances, toutes les bourses, même si le mot dans cette circonstance, peut paraître malheureux.
Une musique agressive, ponctuée de cris de femmes, sans doute au bord de l’orgasme, émerge de mauvais hauts parleurs. On dirait une boite de nuit ringarde mais personne n’a l’air de s’en formaliser. Il règne à l’intérieur de cette boutique une agitation fébrile. Des tas de types rentrent et sortent, rôdent, regardent, posent des questions, chipotent,…
Il y a des femmes aussi mais elles sont moins nombreuses.

Je parcours les rayons pour me faire une idée : DVD, bouquins, sous-vêtements ahurissants de toutes textures et de tous acabits, menottes, fouets, postiches en latex, vibromasseurs et plein d’autres trucs encore dont j’ignore même la nature ou l’utilité.
J’ai l’impression d’être le dernier des ignares, moi qui ai des goûts assez simples en matière de sexe. En fait, c’est peut-être pour ça que mes copines se sont toutes tirées.
Je dois avoir l’air d’une couventine perdue dans le vestiaire d’une équipe de rugby juste après le match parce qu’un mec surgit de derrière le comptoir et me demande si j’ai besoin d’aide.

Sans oser le regarder dans les yeux, je lui demande le rayon des poupées gonflables.

Après un petit sourire et un claquement de langue satisfait, il m’entraîne dans le fond du magasin que je n’avais pas encore eu le temps d’explorer.
J’en reste baba. Au plafond, pendouillent toute une série de corps rebondis et affriolants, enfin, sensés être affriolants.
Le type se lance dans une série d’explications techniques assez sophistiquées concernant les textures, les soudures, le mode d’entretien. Apparemment, la poupée gonflable, c’est son dada.
Il me présente tout un tas de modèle du plus simple au plus compliqué : grosses fesses, petits seins ; petites fesses, gros seins ; deux ou trois orifices ; modèle asiatique, européen ou africain ; avec ou sans cheveux ; avec ou sans vibreur ; modèle femme enceinte avec réservoir à lait dans les nichons ; ….
J’ai envie de vomir, ces trucs de pervers me débectent, qu’est-ce que je fous là ?
Le type continue, intarissable.

J’ai envie de m’en aller de là, ça fait déjà plus d’une heure que je traîne dans ce bouge infâme.
J’opte pour un modèle qui me semble le plus simple mais avec une jolie peau douce et des yeux verts. Le reste, je m’en fous un peu.

Le vendeur approuve mon choix,… procédé spécial de conception pour la peau….. fabrication européenne….garantie de remboursement en cas de….

Je lui arrache la boite des mains et je me dirige à la caisse où une grande blonde en sous-vêtements léopard et aux ongles longs de 10 cm au moins, m’annonce que j’ai de la chance, que ce produit est actuellement en promotion et qu’elle m’offre en plus le sac de voyage pour emporter ma poupée partout avec moi + la pompe à gonfler + deux piles R6 pour le vibreur + un kit de réparation contenant des rustines et de la colle spéciale.
C’est con, j’en ai déjà un dans la pochette de secours fixée à la selle de mon VTT.

Je paye, beaucoup plus cher que ce que je pensais, et je m’enfuis dans la rue, retrouver un air plus pur.

Avant de reprendre le métro, je passe acheter quelques fringues pour ma poupée, histoire de ne pas la laisser toute nue. J’ai envie de lui acheter une brosse à dents, je me retiens, je suis vraiment trop con.
Je passe dans un supermarché express pour m’acheter un surgelé et puis je reprends le chemin de la maison.

En descendant dans le métro, je me sens léger comme tout. J’ai l’impression d’avoir pris une bonne décision, une grande décision …. alors que je n’ai acheté qu’un vulgaire morceau de caoutchouc. Ce n’est pas grave, je me laisse aller à cette espèce d’ivresse qui m’envahit.

Ma rame de métro arrive, je rentre, je m’assieds. Le wagon est presque vide. A cette heure-ci, le plus gros des travailleurs a déjà réintégré son foyer.

Je me laisse aller, la journée a été dure.

C’est à ce moment là, que je prends conscience que tous les yeux sont fixés sur moi et sur le grand sachet en plastique rose à l’enseigne du « Roi du cul. Tout pour le Sexe » que je tiens entre les jambes.

Tout mon enthousiasme s’évanouit d’un seul coup. Mon visage devient rouge foncé, mes mains sont moites, dans mon dos une sueur glacée coule et j’ai envie de disparaître n’importe où mais de disparaître. Les deux mamies, assises devant moi, se chuchotent des trucs à l’oreille et rigolent en me regardant. Elles me mettent mal à l’aise mais ce n’est rien à côté du groupe de jeunes filles qui ont traîné après l’école et qui m’observent, cartables au dos, comme si j’étais le dernier des pervers. D’autant plus que ce matin, craignant la pluie, je me suis fourré en tête de mettre mon grand imperméable beige alors que je ne le porte jamais.
Les lycéennes du wagon doivent s’attendre à me voir ouvrir mon manteau et à leur exposer mes bijoux de famille. Pourvu qu’elles ne soient pas de mon établissement….

Je m’efforce de prendre un air dégagé.

Dire que j’ai fait mes courses au supermarché avec un tel sac au bout du bras, sans m’en apercevoir. Quel cauchemar !

Ma station…, je peux enfin me précipiter dehors, sans un regard pour quiconque.
Je grimpe les escaliers quatre à quatre, je sors du métro et je m’empresse d’enlever mon imperméable que je pose, replié, sur mon bras pour camoufler le sac accusateur.
C’est juste à ce moment là qu’il se met à pleuvoir. Je me mets à courir.

Arrivé à la maison, je suis trempé mais enfin heureux d’être seul avec moi-même et mon nouvel achat.
J’allume mon petit four électrique, j’y glisse ma barquette de moussaka surgelée.
Je vais à la salle de bain pour attraper une serviette et me frictionner vigoureusement les cheveux puis je retourne au salon pour ouvrir mes paquets.

C’est Noël !
J’arrache les plastiques, les cartons et je déroule la chose qui fait comme un tapis en caoutchouc de forme humaine.
Je lis les modes d’emploi celui de la poupée proprement dite, celui de la pompe, celui du vibreur qui lui, est exclusivement rédigé en chinois.
J’abandonne la lecture pour commencer à gonfler, je cherche les « trois pipettes harmonieusement réparties sur le corps de la poupée… » et je gonfle.
Devant moi, le tapis prend du volume, les jambes se remplissent, les bras aussi.
Elle a même des orteils, des doigts et sa peau est étonnamment douce.
D’un repli de caoutchouc surgit une chevelure rousse flamboyante

J’ai l’impression de redevenir enfant quand je gonflais mon matelas pneumatique devant ma
tente fraîchement installée dans le camping habituel de mes vacances. Et des odeurs me reviennent : toile de tente un peu moisie, pin parasol chauffé par le soleil,…..

Nom de dieu ma moussaka…. Je me précipite dans la cuisine, retire la barquette brûlante du four qui commence à fumer. Mon repas est sauvé de justesse. Je le laisse tiédir sur le bord de l’évier et je retourne au salon auprès de….
Je devrais lui trouver un prénom !

Sur la boite, en lettres kitch, est écrit « Pamela Hole ».
Je ne peux quand même pas donner un nom aussi sordide à la femme qui va partager mon existence ou tout au moins mon lit.
Je la regarde, ses yeux verts, ses cheveux roux …
Je vais jusqu’à ma table travail, prends un feutre orange foncé et je reviens lui dessiner des taches de rousseur sur les joues. Comme cela, elle me plaît mieux.
Elle ressemble à cette fille qui pose à côté de moi sur notre photo de communion devant l’église du village où j’ai grandi. Elle s’appelait Véronique. Va pour Véronique. Ce n’est pas trop mal.

Je lui enfile la culotte en coton gris chiné avec un petit nœud blanc sur le devant, le jeans et le tee-shirt kaki que je lui ai acheté. Elle est mignonne comme ça.
Je l’installe à table et je vais chercher ma moussaka qui maintenant, est froide. Tant pis, je la mange comme ça en regardant Véronique qui me regarde manger.

Je suis un peu mal à l’aise et je vais donc lui chercher un couvert à la cuisine. Je lui sers une petite portion. On mange à deux, cela fait longtemps que ça ne m’était plus arrivé.

J’ai passé une nuit excellente, j’avais installé Véronique confortablement du côté gauche après lui avoir ôté son jeans, je me suis glissé contre elle, mis la main autour de sa taille et je me suis endormi ainsi, sans autre forme de procès.
Ce matin, en me réveillant, j’ai été surpris de la sentir si douce, si moelleuse et si chaude contre moi. Même si c’est ma propre chaleur que je lui ai communiquée.

Je me suis levé d’excellente humeur et aujourd’hui, j’ai bien l’intention de fêter ma nouvelle vie qui commence avec un petit dîner aux chandelles offert à ma belle.

Je suis dans un état de grâce étonnant et cela m’inquiète un peu. Comment une poupée gonflable peut-elle me procurer un tel sentiment de plénitude ?
Je fais le choix délibéré de ne pas trop y penser et de me laisser aller à mon délire. Il sera toujours bien temps de réfléchir à tout ça demain.

Quand je rentre en fin d’après-midi, mon cabas est plein de bonnes choses et surprise, il y a des fleurs pour Véronique et même un vase parce qu’il n’y en a pas un seul dans tout l’appartement.

Je retrouve Véro là où je l’avais laissée, assise dans le canapé avec une pile de magazines et un verre que j’ai manifestement oublié de remplir. Pauvre poulette, je me confonds en excuses et pour me faire pardonner, je m’enferme dans la cuisine pour lui mitonner un petit plat indien dont j’ai le secret.

Je lui ai mis un peu de musique douce pour ne pas qu’elle s’embête. J’ai même ouvert les albums photos de mon enfance sur la table du salon pour qu’elle puisse y jeter un coup d’œil.
C’est stupide, je sais et ça ne regarde que moi.

Le repas prêt, je l’installe à table. J’ai mis les petits plats dans les grands.

Jolie vaisselle (j’ai acheté des nouvelles assiettes tout à l’heure), jolis verres, bougies, le bouquet sur la table et puis…champagne.

On sonne juste au moment où je fais sauter le bouchon de la bouteille. Donc, je ne suis pas tout à fait sûr qu’on a sonné. Comme le bruit se répète, je dois me rendre à l’évidence qu’il y a vraiment quelqu’un derrière la porte. La panique me prend. Je peux très bien faire le mort et ne pas répondre. Je ne voudrais quand même pas qu’on me surprenne ainsi, en si étrange compagnie. Ce n’est pas vraiment que j’en aie honte, non mais qui pourrait comprendre une situation aussi absurde.

Une clé tourne dans la serrure.
Les seules personnes à posséder une clé de cette porte sont moi, la femme d’ouvrage et….maman. Ce n’est ni le jour, ni l’heure de la femme d’ouvrage. Moi.... je suis déjà à l’intérieur. Donc, ce ne peut-être que ….maman !

Et qui apparaît dans l’encadrement de la porte ?
L’auteure de mes jours, ma génitrice responsable.

Elle rentre comme un ouragan qu’elle est, ne fait attention à rien, jette son sac dans le canapé et me fonce dessus pour m’embrasser en me disant que papa arrive, qu’il cherche une place pour se parquer, que le quartier est vraiment impossible et qu’elle meurt de soif.
Elle empoigne le verre de Véronique que je viens juste de servir, le vide d’un trait et s’aperçoit que c’est du champagne.
En un instant, comme dans un mauvais film, tout s’arrête, je dirais même se fige.

Maman tourne délicatement mais avec précision la tête et découvre cette pauvre Véro,
assise sur sa chaise, insensible au drame familial qui est en train de se jouer sous ses jolis yeux verts.
Je suis cuit, je suis mort, je rentre sous terre, je deviens tout petit, tout petit, tout petit.

Et là se passe un truc que je ne comprends toujours pas aujourd’hui, maman fond comme un savon oublié dans une bassine. Elle se fend d’un sourire hollywoodien, prend son ton le plus
sirupeux et me demande de faire les présentations. « Maman – Véronique »

Ma mère, enchantée, demande si elle peut l’embrasser, tire une chaise, s’assied à côté d’elle et entame une conversation dont elle seule a le secret.
Elle n’est pas aveugle quand même. Elle a bien vu.
Ce n’est pas une vraie fille, c’est une poupée gonflable, …GONFLABLE

C’est ce que j’essaie de lui faire comprendre quand elle vient me rejoindre dans la cuisine sous prétexte de venir chercher un peu de glace pour son vin blanc.
Mais, à ma grande stupeur, elle est toute excitée et me confie qu’elle a le sentiment que cette fois ci, c’est la bonne, que j’ai enfin trouvé chaussure à mon pied.

J’en reste sans voix.

On sonne de nouveau à la porte, c’est papa qui a enfin trouvé une place de parking et qui arrive tout essoufflé. Il est garé très loin et il n’est plus tout jeune. J’entends sa voix dans l’entrée.
Que va-t-il penser de moi, mon pauvre papa ?
En tout cas, lui, il ne se laissera pas abuser longtemps.
Maman fait les présentations. Il bredouille quelques mots maladroits comme à son habitude.

Et voilà qu’il rentre dans la cuisine, me prend dans ses bras et me serre très fort en me félicitant et en me disant que Véro est vraiment charmante. Il retourne ensuite dans la salle à manger pour papoter avec cette délicieuse enfant. Il l’appelle déjà Véro !

Je deviens fou. Non, c’est plutôt eux qui sont fous.
Je les convoque tout de suite dans la cuisine, bien décidé à ne pas laisser cette farce se prolonger plus longtemps.
Je vais tout leur expliquer. Ce n’est pas nécessaire qu’il fasse semblant, pour me protéger ou me faire plaisir. La présence de cette poupée gonflable dans cet appartement est une idée tout à fait stupide, je m’en rends compte maintenant. Je vais m’en débarrasser le plus vite possible.

Je dois avoir l’air furax quand ils viennent me rejoindre devant mes fourneaux parce qu’ils s’excusent tout de suite d’avoir interrompu cette petite soirée intime, qu’ils ne vont pas rester plus longtemps, qu’ils sont ravis d’avoir rencontré Véronique et que bien sûr, ils nous attendent demain dimanche pour dîner.

Ils vont prendre congé de ma poupée en lui assurant qu’ils comptent bien sur sa présence demain pour le repas de midi et se dirigent vers la porte. Maman m’attrape par la manche et me tire vers l’extérieur pour me dire qu’elle est fière de moi et que cette rousse a vraiment du style.
Papa m’embrasse tout simplement mais ses yeux en disent long sur la fierté qu’il éprouve pour son grand garçon.

La minuterie du couloir s’éteint, je ne la rallume pas. Ils se débrouilleront bien dans le noir de l’escalier. De toute façon, ils sont aveugles ou … ils ont de la merde dans les yeux.

J’ai l’impression d’avoir mis la main dans un engrenage que je ne maîtrise pas.
En faisant la vaisselle, je réfléchis à ce que sera ma journée de demain.
C’est bien simple, je n’ai qu’à y aller seul. Je ne vais quand même pas trimballer cette poupée rousse dans le couloir de l’immeuble.
J’aurai l’air de quoi devant les voisins ?

Quand je me couche, je laisse volontairement Véronique assise dans le canapé du salon et je ferme la porte de ma chambre. J’aimerais bien oublier sa présence.

En fait, j’ai la solution, je n’ai qu’à la dégonfler et la ranger dans sa boite.
Je sors de mon lit bien décidé à en terminer avec cette fille qui me pose déjà un problème.
Je me précipite dans le salon et je l’empoigne, je cherche fébrilement les pipettes « harmonieusement réparties sur le corps » pour mettre enfin un terme à cette brève histoire d’amour.

Mais mes yeux rencontrent ses yeux, ses beaux yeux verts et toutes mes mauvaises pensées s’envolent. Je la prends dans mes bras et je l’emmène dans ma chambre.

Je la pose sur mon lit et très lentement je la déshabille tandis qu’elle me fixe du regard.
Ce soir là, sans honte, je fais l’amour pour la première fois avec Véronique.
Quand je m’endors, fourbu et satisfait, allongé contre ce corps dont je ne peux déjà plus me passer, je me rends compte, avec étonnement que quand j’ai empoigné Véro dans le canapé du salon, elle y était couchée alors que je l’y avais laissée assise.
Mon étonnement ne dure pas longtemps parce que le sommeil m’emporte rapidement.

Dimanche matin arrive trop vite.
La journée s’annonce splendide mais au réveil, je suis morose. Je n’ai aucune envie d’aller chez mes parents.
Véronique est allongée à côté de moi, sur le ventre, les bras étendus.
Ai-je été aussi viril hier soir pour l’avoir retournée à ce point ou ai-je tellement bougé pendant la nuit que j’ai modifié sa position? En tout cas, ses cheveux roux sont tout emmêlés, il faudra que je la coiffe.

Je ne peux pas me défiler. J’irai chez papa et maman mais j’irai seul.

J’habille Véro et je l’installe dans le canapé avec ses magazines et un verre que cette fois ci j’ai bien pris soin de remplir de menthe à l’eau.
J’embrasse ses lèvres douces et roses et je m’en vais. J’ai du mal à la quitter. Je resterais bien blotti contre elle toute la journée.

En chemin, dans la voiture, je me répète le petit discours que je vais leur asséner dès l’apéro.
Je leur demanderai de me laisser vivre mes fantasmes sans s’en mêler, je leur dirai qu’ils ne doivent éprouver aucune inquiétude, que je vais très bien et qu’en fait je suis heureux.
Et comme ça, le problème sera résolu. Ça devrait leur suffire, si je suis heureux

Maman m’attend sur le perron et elle est manifestement déçue de me voir arriver seul.
Elle s’en veut d’avoir été trop vite, est persuadée d’avoir effarouché Véronique en l’invitant
dès le lendemain de leur rencontre. Elle est au bord des larmes.

Papa fait de son mieux pour la rassurer et me demande de la convaincre que Véronique n’a vraiment rien contre eux.

Je m’entends leur répondre que Véro les aime beaucoup mais qu’elle avait du boulot pour le lendemain, qu’elle est étudiante en philosophie et qu’elle prépare une thèse. Les mots coulent tout seuls de ma bouche. C’est tellement facile de leur faire croire n’importe quoi. Ils ont tellement envie que ça marche pour moi. Ils sont tous les deux positivement ravis que j’aie rencontré une fille aussi intelligente que jolie. Parce que franchement, de nos jours, des filles comme elle, ça ne court pas les rues. Je suis de plus en plus mal à l’aise.

Le reste de la journée se passe comme dans un rêve. Je m’entends débiter les pires énormités sur son enfance, le décès prématuré de ses parents dans un accident de voiture en Suisse (« comme la reine Astrid ! », souligne ma mère dans un sanglot), la fortune dont elle a été
dépouillée par un oncle indélicat, sa vie en institution, le courage qu’il lui a fallu pour
surmonter toutes ces épreuves, le désir ardent qu’elle a de vouloir oublier le passé pour tout recommencer à zéro avec moi. Je suis intarissable sur la vie de Véronique et je me prends au jeu.
Je voudrais avoir des photos à montrer mais évidement, je n’en ai pas.
Il faudra que je pense à faire des Polaroïds.

Plus j’en parle, plus mes parents l’aiment et plus ils l’aiment plus je m’enfonce dans la difficulté. Comment vais-je me sortir de ce bourbier ?

Quand je rentre, le soir, je n’ai rien résolu du tout. Véronique m’attend patiemment dans le canapé. Quelques magazines ont glissé de la pile et sont épars sur le tapis, le verre de menthe à l’eau est vide. Il y a quelque chose que je ne comprends pas.

Je la prends dans mes bras et je la serre. J’ai l’impression qu’elle me rend mon étreinte.
Je suis fatigué, très fatigué. Cette journée d’imposture m’a pompé toute mon énergie.
Je couche ma belle dans mon lit, en ayant d’abord pris soin de lui faire des nattes pour éviter que ses cheveux s’emmêlent et puis je me colle contre elle et nous basculons ensemble dans le grand sommeil.

Cela fait trois mois que je vis avec Véronique. Nous allons chez mes parents. De temps en temps, elle fait le marché avec moi. Les passants, les commerçants ne semblent rien remarquer.
Tout le monde lui sourit, lui parle. Elle ne répond pas mais ils n’ont pas l’air
de s’en formaliser. Aux yeux des autres, Véronique a l’air d’exister.

J’ai l’impression d’avoir basculé dans la 4ème dimension.
Pourtant, je sais que c’est moi qui la porte en la tenant par la taille et en la collant contre ma hanche. Ce qui est très inconfortable surtout quand je fais les courses et que je dois pousser un caddy.

Je m’attendais à être la risée de tout le monde mais j’étais prêt, par défi, à affronter les quolibets. Les gens ne me regardent même pas.

Pour résoudre les problèmes de déplacement de Véronique, j’ai tout simplement loué une voiturette pour handicapé. C’est très pratique, je l’installe avec une petite couverture sur les genoux, et je peux même y déposer mon panier.
Tout le monde s’est bien sûr inquiété de son état de santé. J’ai évoqué quelques problèmes articulaires mais rien de grave et tout le monde a bien vite été rassuré.

Ce soir en rentrant à l’appartement, je le trouve vide. J’appelle, je crie, je suis inquiet de ne pas recevoir de réponse. Seule une bonne odeur de pot au feu émane de la cuisine.
Je m’y précipite et trouve effectivement une casserole dans laquelle mijote tout doucement un pot au feu comme je n’en ai plus mangé depuis longtemps.

La sonnerie de mon portable dans la poche de ma veste me fait quitter la cuisine et m’appelle dans le couloir. C’est maman qui m’annonce qu’elle a enlevé Véronique pour l’après-midi, qu’elles ont fait les magasins, qu’elles ont papoté comme des folles, qu’elles sont même allées voir les robes de mariée, que Véro en a essayé une ou deux, comme ça, pour voir…..

Je n’en reviens pas, j’ai envie de lui hurler qu’elle arrête son cinéma, que ça ne me fait pas rire et qu’on arrête de jouer mais je m’entends seulement la remercier pour le pot au feu.
Elle me répond qu’il est temps que j’ouvre les yeux, que ma future femme qui un véritable cordon bleu et bien d’autres choses encore.

Je raccroche, j’ai envie de me cacher.
J’ai envie de boire. Je me sers un verre et puis deux et puis trois mais comme je ne tiens pas bien l’alcool, je suis vite à côte de mes pompes.
Quand maman rentre en poussant Véro dans sa petite voiture, le pot au feu sent le brûlé et moi, je sens le vomi.
Maman qui sent que l’ambiance va virer, part immédiatement après avoir embrassé Véro (et pas moi ! ) et nous laisse seuls.

Ainsi commence notre première scène de ménage, muette mais violente. Les reproches de Véro résonnent dans ma tête comme des sirènes. Elle prétend qu’elle n’existe pas à mes yeux, que je ne lui fait pas assez confiance, qu’elle s’ennuie, qu’elle voudrait que je lui parle plus, que je sois plus présent et puis qu’elle en a marre de son seul jeans, de son seul tee-shirt, de sa seule culotte et qu'encore bien que maman est là pour penser à elle.
J’aperçois alors tous les paquets entassés dans le canapé, ceux que maman a laissé discrètement avant de s’en aller.

Je m’en veux atrocement d’avoir tellement négligé ma compagne. J’ouvre les paquets devant elle. Je lui enfile les nouvelles robes, les pulls, les pantalons que maman a pris soin de lui offrir.
J’ai honte et je la trouve plus jolie que jamais. Ces grands yeux verts humides, sa chevelure somptueuse, sa petite robe à fleurs,…

Je réfléchis un court instant, je prends ma respiration et …je lui demande de m’épouser.
Je suis prêt à jurer qu’elle a souri. Ça veut dire oui.
Les premiers informés sont mes parents. Maman pleure au téléphone. J’en profite pour la remercier de tous ses bienfaits pour Véro. Elle me dit d’oublier tout ça, que c’est bien naturel après tout ce que cette petite a subi. Et puis de toute façon, elle est un peu sa fille.

Je n’ai plus le contrôle de rien. Maman et Véronique passe des journées entières à faire les préparatifs. Elles ont dressé des listes d’invités, convoqué un traiteur, trouvé une salle, loué une limousine, acheté une robe, fait imprimer des invitations, …..
Le jour J est proche, je me pose pas mal de questions.

Aujourd’hui, je me marie.

La journée est resplendissante. Véro a été passer la nuit chez mes parents. Maman s’occupe de l’habiller et de la coiffer.
Hier soir, j’ai enterré ma vie de garçon avec mes vieux potes du lycée. Ils n’ont encore jamais vu ma future femme même pas en photo. Eux ne vont pas me rater quand ils vont découvrir le pot aux roses. Je les attends au tournant.

Je suis heureux de ce qui m’arrive.
Je monte les marches de la maison communale.
A mon bras, Véronique est plus belle que belle, plus rousse que rousse, plus désirable que désirable. J’ai envie de gueuler que je vais me marier avec une poupée gonflable et que j’en suis ravi.

Mes potes font une drôle de tête.
Ils savent, ils ont tout vu, tout compris. Je suis bon pour la quarantaine ou l'internement.

La cérémonie se passe sans encombre. Je redoutais pourtant une question de papiers d’identité mais ma mère apparemment sait s’y prendre pour aplanir les petites difficultés.
Le bourgmestre ne bronche pas, les enfants de la chorale non plus, les invités jouent le jeu, mes copains sont toujours sans voix.

Au vin d’honneur, tout le monde nous félicite, Véro qui a réintégré sa chaise roulante et moi, debout à ses côtés, fier comme Artaban.
Les gens défilent, donnent des fleurs ou des cadeaux, disent quelques mots.
Le photographe engagé par maman mitraille à tout va.

Véronique sourit, elle est radieuse.

C’est enfin le tour de mon plus vieux copain de venir nous féliciter. L’angoisse perce et en même temps, je me sens prêt à défendre ma nouvelle union face à quiconque pourrait la remettre en question.
Il me prend dans ses bras, me dit qu’il est délégué par toute la bande pour nous faire une révélation de la plus haute importance à moi et à l’assemblée ici présente.
Je m’assieds, mes jambes flageolent. Je serre la main de ma femme à lui en faire exploser les soudures.

Dans un immense éclat de rire, cet imbécile me hurle que j’ai une chance de cocu, que lui et les copains n’auraient jamais imaginé que je puisse m’envoyer une créature aussi superbe et aussi parfaite au vu de tous les boudins que je m’étais tapé jusqu’à présent.

C’est délicat, charmant et de bon goût mais je respire. Je rigole de bon cœur avec lui de cette plaisanterie si fine. Les invités font de même et puis on passe au toast en l’honneur des mariés.
Je l’ai échappé belle !

Cette soirée passe comme un conte de fée. J’ouvre le bal en serrant Véro dans mes bras.
Elle est souple, légère, gracieuse. La salle est sous le charme et le photographe use des dizaines de rouleaux de pellicule rien qu’en prenant ma femme en photo.

Au petit jour, nous quittons les derniers danseurs qui tournent encore sur la piste, les enfants endormis sur les chaises, les groupes un peu gris qui parlent de la crise et nous rentrons à l’appartement. Nous nous endormons heureux.
Demain, nous partons en voyage de noces. C’est la première fois que Véro prend l’avion.

Nous sommes rentrés depuis quelques jours, Maman et papa viennent de nous apporter l’album de photos du mariage. J’en tourne et j’en retourne les pages.

Je cherche ma poupée gonflable sur toutes les photos, elle ne s’y trouve pas.

A sa place, il y a une femme rousse et splendide que je tiens par la taille et qui me dévore des yeux.
De toute façon, plus rien ne m’étonne, je vais bientôt être papa !

(Cette nouvelle à obtenu une 5ème place, en 2004, au Concours d'ecriture de la Maison de la Francité. Il a été publié dans le recueil "Variations sur trois thèmes" de la dite Maison.)

Les yeux des autres (in "Les yeux des autres" - nouvelles aigres-douces)

2010-01-01T13:41:00.007+01:00

Ils viennent juste d’arriver sur la plage. Il est 14 heures. C’est la plus mauvaise heure. Celle où le soleil tape, celle où les plus cruels exposent leur corps a ses rayons brûlants.
Les familles reviendront tout à l’heure quand il sera moins agressif pour la peau des petits, les sportifs ont fait leurs quelques brasses dans l’eau fraîche du matin et sont déjà pris par d’autres activités, les couples plus âgés lisent ou jouent à la pétanque ou tout simplement font la sieste dans la pénombre de leur chambre.

Ils ne restent sur le sable que les corps impeccables et bronzés, les maillots épilés, les strings « tendance », les tablettes de chocolat et les seins fermes et pointus.
Ceux à qui rien n’échappe, ceux qui savent tout, ceux à qui rien ne résiste, ceux qui peuvent…
Et eux qui viennent juste de poser le pied sur le sable brûlant.

C’est presque une apparition, une vision de cinéma.
Ils sont deux, l’homme et la femme, la femme et l’homme.
Ils sont énormes et blancs, tout blancs.
Visiblement, c’est leur premier jour de vacances.
Vêtus de shorts antiques, de t-shirt fluo au nom de la boucherie d’un village quelconque, chargés comme des mulets, ils avancent difficilement, ils s’enfoncent, ils s’enlisent….

La dame s’est arrêtée pour enlever ses sandales dorées qui se chargent de sable à chacun de ses pas. Le monsieur s’arrête à son tour, il dépose son fardeau, se retourne et prête gentiment une épaule à son épouse pour qu’elle s’y appuie encore.
Elle se baisse pour défaire les boucles et son mouvement laisse apparaître un postérieur comme jamais il n’a été donné d’en voir un.
L’arrière de ses genoux est strié de bourrelets plus blancs, ses cuisses sont énormes, ses mollets déjà rougis par le soleil ont l’air de deux ballons au dessus de ses pieds minuscules.
Laborieusement et avec force halètements, les sandales sont ôtées et données au monsieur qui consciencieusement les range dans le grand sac de plage en paille. Elle le remercie d’un regard.
Après avoir repris les sacs, la glacière, les sièges en plastique, ils continuent leur progression qui paraît interminable. Quel place sera digne d’accueillir ce cortège si étrange ?

Autour d’eux la plage s’est tue, plus un mouvement, plus un bruit, même les bateaux semblent figés sur l’horizon. Ils sont le point de mire de toutes les serviettes environnantes.
Ils viennent tout simplement d’arriver dans la jungle et ils ne le savent pas !

Enfin, ils s’arrêtent à distance respectueuse des autres petits groupes déjà installés et déposent leurs affaires. Ils déplient les fauteuils, les recouvrent de draps, se font un petit nid au milieu de cette plage où tout le monde est chez tout le monde.
Leurs gestes sont lents, leur visage rouge tout trempé de sueur, le soleil les a déjà brûlés le temps de leur traversée, leur peau doit leur faire mal.
Le monsieur s’occupe de la dame, il lui tend une boisson fraîche qu’il a sorti de la glacière, il lui tend ses magazines, lui prépare son maillot et lui passe le grand drap à élastique qui lui servira de cabine de plage. Elle s’y glisse et se contorsionne pour enlever ses vêtements.
On dirait un grand ver de terre bariolé ou une saucisse pas fraîche ou un martien.
On ne sait plus très bien.

Elle tend maladroitement ses vêtements au monsieur qui replie chaque pièce avec application. Un soutien-gorge couleur chair et hors mesures apparaît à son tour.
La grande culotte blanche tombe à ses pieds, elle l’éjecte d’un mouvement de la cheville et l’envoie quelques centimètres plus loin sur le sable. Avec la même patience, le monsieur la ramasse, la joint au soutien-gorge et range le tout dans le grand sac.
Elle apparaît enfin dans un maillot une pièce énorme, aux couleurs criardes, avec poitrine pré moulée et renforcée, d’un modèle qu’on ne fait plus depuis longtemps.
On dirait un arbre de Noël et on ne serait pas étonné de la voir clignoter.

La plage vibre, elle n’en croit pas ses yeux, le spectacle est total !

Personne n’en demandait autant et les habitués qui en ont pourtant vu d’autres se délectent. Les rires sont étouffés dans les serviettes, les regards se croisent, les corps s’interpellent et échangent des commentaires. On attend la suite.

Et la suite ne se fait pas attendre.

Le monsieur reste en short mais enlève son t-shirt. La peau tendue de son gros ventre semble appeler le soleil : « Vas- y brûle moi ! ».
La dame s’est emparée du flacon d’huile solaire et enduit son mari du contenu de la bouteille. Elle fait de grands mouvements mais, doucement, va partout. Il n’y a pas un morceau de peau non visité. Le monsieur se laisse faire, il a l’air d’apprécier, on dirait un gros chat qui ronronne. Ils inversent les rôles en se souriant et le monsieur enduit la grosse dame. Il a fort à faire parce qu’il y a beaucoup de surface. Il la frotte gentiment, la masse tendrement.
En fait, il la caresse et tous les beaux corps bronzés ricanent mais, en secret, ils voudraient être caressés comme ça.

Le couple s’installe enfin sur les chaises de plage en plastique.
Il lit un roman, elle feuillette des magazines de décoration et de jardinage. Elle fait parfois des commentaires, lui montre des photos et il regarde, approuve avant de se replonger dans son bouquin. Il lui lit un passage, elle écoute, réfléchit, donne son avis, ils ont l’air d’accord.

Le soleil est infernal. Il brûle les yeux, assèche les cheveux, donne mal à la tête, irrite les esprits.

Sur la plage, la vie a presque reprit son cours normal. Le gros couple est presque digéré par les serviettes quand un groupe de jeunes se met en tête de les importuner.
Ils passent et repassent devant eux en faisant des réflexions déplacées, ils crient « Sauvez Willy ! », lancent leur ballon ou leur frisbee, cherchent à provoquer une réaction chez ces deux gros moches, blancs, ridicules, pas à leur place sur cette belle plage à la mode.

Les deux bons gros s’aperçoivent à peine du remue-ménage. Ils n’ont pas l’air de se sentir concernés, ni touchés. Ils renvoient les ballons en souriant, sont hermétiques aux réflexions blessantes.
A part eux-mêmes et le plaisir d’être là à deux, rien n’a vraiment l’air de les intéresser.
On dirait qu’ils vivent dans un monde à part avec des valeurs et un mode de vie étrangers aux règles édictées par la jungle balnéaire et les serviettes en viennent à être dégoûtées d’exister si peu à leurs yeux.

Le couple se lève et se dirige vers la mer. Ils se donnent la main comme dans les films stupides. En d’autres temps, les serviettes se seraient écroulées de rire mais cette envie leur est passée. Elles les dévorent des yeux, elles attendent de voir ce que ces martiens vont encore inventer.

La dame rentre dans l’eau doucement, lentement.
Elle s’asperge les bras, la poitrine, le cou, avec application, en avançant dans l’eau comme a du le faire et lui apprendre sa maman dans le temps.
Le monsieur, lui, joue un peu les jeunes premiers, il court dans les vagues et sa peau fait des vagues aussi. Il se jette dans l’eau, fait quelques mouvements de crawl malhabiles et revient vers sa femme. Il l’asperge, l’éclabousse, fait le crocodile qui va manger sa proie.
Elle fait la coquette, elle est décoiffée, elle remet ses cheveux en place.
Elle rit et lui rend la pareille. Ils s’envoient de l’eau à tour de bras, en faisant de grands gestes. Leurs gros ventres et leurs poitrines s’agitent, leurs fesses pendouillent, leurs cuisses tressautent.

Ils jouent. Il la séduit. Elle se laisse séduire.
Et toute la plage se demande l’âge qu’ils ont.
Elle voudrait les trouver ridicules mais elle n’y parvient plus.
Le doute s’est installé au dessus de chaque serviette, dans chaque conversation, dans chaque paire de lunettes fumées, dans tout.

Ils reviennent à leurs affaires, prennent des serviettes et se sèchent l’un l’autre.
Ils s’embrassent, se rhabillent avec le même rituel que le déshabillage, replient lentement chaque objet et le rangent avec soin.

Chargés comme à leur arrivée, ils font le chemin en sens inverse. Ils sont encore plus rouges, toujours aussi essoufflés. Leurs cuisses sont irritées à force de frotter l’une contre l’autre.
Ils cheminent dans le sable en s’enfonçant toujours autant. La dame n’a pas encore remis ses sandales dorées.

Arrivée à la rampe d’accès en béton qui mène à la plage, elle s’assied sur le muret, enlève le sable entre ses orteils, frotte vigoureusement ses pieds. Le monsieur lui tend ses sandales. Elle les enfile. Il se baisse et lui en attache les boucles.
Avant qu’il ne se relève tout à fait, elle lui ébouriffe les cheveux, lui caresse le visage et toute la plage a envie de mourir.

(Cette nouvelle a été publiée dans Femmes d'Aujourd'hui en août 2007 à la suite d'un concours d'écriture.)

Camping Sauvage ( in "Les yeux des autres" - nouvelles aigres-douces)

2009-12-22T14:35:00.012+01:00

Elle a prévu de monter sa tente dans un petit camping familial du bord de mer.
Juin , il n’y a pas grand monde et le patron, un vieux monsieur très gentil, lui a assuré au téléphone le calme, l’ombre et la verdure, la mer a une centaine de mètres, commerces et petits restaurants à proximité…

Elle entasse donc tout son matériel dans sa voiture et attache son vélo sur le capot arrière et zou.. en route pour le paradis ! Au diable, le stress, la rentabilité et les responsabilités !

Le voyage passe vite et par la fenêtre ouverte, elle aperçoit la mer au détour d’une petite colline. L’air est salé, humide. Elle respire à plein poumons. Enfin, elle y est.
Ça faisait des semaines qu’elle attendait ça.
Le camping est fléché et elle trouve la route très facilement.

Bientôt, elle se gare dans l’entrée fleurie de pétunias et de géraniums et se dirige vers le petit bistrot avec une terrasse qui sert de bureau et d’épicerie.

Une adolescente, assise jambes pendantes sur le rebord de la fenêtre, la reçoit.
Non, le patron n’est pas là.
Pendant son absence, c’est elle, la jeune fille, et sa mère qui sont responsables.
Oui, sa place de camping est réservée, on va lui montrer.

Elle remonte en voiture et suit, au pas d’homme, l’adolescente en baskets sans lacets qui marche devant elle à travers les allées.

Dans le camping, les emplacements tentes et caravanes sont déjà pas mal remplis, plus que ce qu’elle pensait pour un mois de juin. Y’a du monde quand même !

Les gens, encore assis à la table du dîner tardif, la regardent passer, l’œil curieux.
Des hommes en shorts, le torse nu et velu, des femmes en paréo et sandales en plastique, des enfants qui roulent en vélo et font des dérapages dans le gravier du chemin, tous s’arrêtent un
instant pour la dévisager et la jauger.

L’adolescente fait des tours et des détours.
Bon dieu, ce camping est immense, ça n’en finira jamais !
Cette gamine essaye de la perdre ou quoi ?

Soudain la jeune fille gesticule laissant entendre que l’emplacement réservé est là, puis elle disparaît. Bon débarras !

Elle se trouve dans un petit coin de verdure légèrement à l’écart du reste du camping. L’endroit est coquet, ombragé et en pente douce. Il suffit juste de trouver le bon truc pour installer sa tente dans les meilleures conditions. Pas trop sous les arbres pour éviter l’humidité du matin, pas trop au soleil pour ne pas rôtir toute la journée.

Son installation terminée, elle se met en quête des sanitaires et essaye de faire dans le sens inverse le chemin que lui a montré l’adolescente. Elle n’est plus sûre du tout de la route à suivre. Merde, cela fait déjà deux fois qu’elle repasse par ici.
Les gens commencent à la regarder avec insistance, ils se parlent tout bas. Ils parlent d’elle, elle en est sûre, il y en a même un qui la montre du doigt.

Elle fait semblant de ne rien voir quand elle entend dans son dos :
« Alors, ma grosse, on s’est perdue ! » suivi d’un rire bête et méchant.
Elle accélère le pas sans se retourner et se concentre sur le chemin.
Les sanitaires apparaissent soudain au détour d’une allée et elle pousse un soupir de soulagement.

Elle doit vite déchanter. Non seulement, c’est inondé mais c’est surtout profondément dégueulasse.

Personne ne voudrait s’asseoir sur ces cuvettes de toilettes ébréchées, sans planche, souillées et pleines de poils d’origine improbable.

Les portes des douches ne ferment pas et une épaisse gadoue en recouvre le sol. Comment faire sa toilette dans un tel merdier.
Tant pis elle se baignera dans la mer.

Elle retourne à la tente tant bien que mal, prépare ses affaires et enfourche son vélo. Elle retraverse les allées sans se soucier des autres. Elle a enfin compris le chemin et arrive sans encombres à l’entrée du camping.

Elle laisse son vélo contre la grille d’entrée, va à la réception et traverse la petite terrasse du bistrot. A une table, elle aperçoit quatre types très bronzés et baraqués, style Stallone, qui boivent des bières. Manifestement, ils n’en sont pas à leur première.
Sur les genoux de l’un deux, une femme entre deux âges se tortille comme une collégienne. Bikini réduit à sa plus simple expression et paréo négligemment noué autour de la taille, c’est visiblement la Barbie du camping. Elle minaude, rit trop fort et se frotte contre le type.

Le groupe se tait quand elle passe à côté d’eux. Elle sent les regards, attend la réflexion qui va fuser et qui fuse. « Eh ben, y’a de la viande autour de l’os » !

Cette réflexion, elle la connaît, ce n’est pas la première fois qu’elle l’entend. En temps normal, ça la fait plutôt rire mais aujourd’hui ça a un peu de mal à passer.

Elle rentre dans le bureau et s’adresse à l’adolescente, demande à parler à sa maman. L’ado appelle sa mère qui malheureusement n’est autre que la Barbie de la terrasse et qui consent difficilement à répondre à l’appel.
« Elle veut quoi, la grosse dame ? »
Patiemment, comme on parle à une malade ou à une débile, « la grosse dame » explique sa déception de trouver des sanitaires aussi mal tenus et s’étonne.

La Barbie rigole et lui répond qu’elle s’en fout, que « ces sanitaires là, c’est pas les siens et que c’est pas demain la veille qu’elle y mettra les pieds. Et que si ça plait pas à la Grosse peut aller voir ailleurs ! Que de toute façon quand on ressemble à un gros tas de merde comme elle,
on ne la ramène pas et qu’elle ferait mieux d’aller se cacher ! »

Elle reste sans voix !
Lentement, elle retourne sur ses pas, reprend son vélo et sort du camping presque comme si elle s’enfuyait. Maintenant, elle pédale comme une folle. Elle a le cœur qui bat.
Elle a envie de pleurer et puis de toute façon, elle pleure déjà.

Demain, elle s’en va, elle quitte ce camping de débiles, elle ira voir ailleurs. Tous les terrains de la région ne sont quand même pas peuplés de gens aussi vulgaires et méchants.
Pour aujourd’hui, c’est trop tard. La journée est trop avancée mais demain, ailleurs, tout ira mieux !

Elle arrive aux abords de la plage. La mer est derrière les dunes. Zut, elle a oublié le cadenas pour son vélo. Elle ne peut quand même pas le laisser là, connaissant la mentalité des gens du coin, il serait vite parti.
Elle s’engage donc dans le chemin de dunes en poussant son vélo. Il fait chaud, le sable est brûlant, le vélo s’y enfonce et son sac à dos lui cisaille les épaules.

Elle lève la tête et le bleu de la mer lui saute aux yeux.
C’est beau et tellement inattendu par rapport à ce qu’elle vient de vivre, qu’elle se remet à pleurer en reniflant bruyamment.

Elle laisse tomber son vélo dans le sable. Son sac aussi.
Elle s’écroule plutôt qu’elle ne s’assied sur la plage, elle est épuisée et elle s’endort comme ça, en tas, sans prendre la peine d’étendre sa serviette sur le sable, de mettre de l’huile solaire sur ses jambes, ses épaules et son visage, elle s’en fout, elle n’en peut plus.

Quand elle se réveille, il est déjà tard. Les vacanciers ont déserté la plage. Il ne reste plus là qu’un groupe d’une quinzaine de jeunes. Des garçons et des filles qui papotent un peu plus loin.

Elle se lève difficilement. Elle a mal partout. Non seulement elle s’est endormie dans une mauvaise position et son dos la fait souffrir mais elle est aussi brûlée de partout et toutes les parties visibles de son corps ont une couleur écrevisse bien cuit.

Et en plus, son vélo a disparu !

Elle fouille partout du regard. Rien. Elle se dirige vers les dunes pour chercher d’avantage quand elle entend les rires des jeunes gens. Manifestement, ils ne sont pas étrangers à la disparition de son vélo. Ils ont l’air de bien s’amuser de la voir farfouiller partout. Et plus elle cherche, plus ils rigolent.

Elle aimerait bien que ça s’arrête, qu’on la laisse tranquille. Elle s’assied dans le sable et ne bouge plus. Tant pis. Tant pis pour le vélo, tant pis pour les coups de soleil, tant pis pour la plage, tant pis pour les vacances…Elle va rester là et attendre que ça passe.

Le vélo réapparaît miraculeusement, poussé par une jeune fille assez souriante. Elle reprend son sac, pousse le vélo dans le sable, reprend le chemin de dunes dans le sens inverse, arrive au trottoir pour s’apercevoir que les deux pneus sont crevés.
Ça ne l’étonne même plus, elle a presque l’habitude.

Le chemin de retour est évidement plus long puisqu’elle fait tout à pieds en poussant sa bicyclette. Quand elle arrive au camping, la nuit est déjà tombée et la petite terrasse du bistrot est bondée. Tout le camping est là ou presque. Les jeunes jouent au kicker ou au tennis de table. Les tout petits et les vieux mangent des glaces ou jouent aux cartes et la musique du Juke box déverse de la musique débile

Barbie est toujours là dans les bras de Stallone, à croire qu’ils sont collés ou frères siamois.
Ils sont juste bien mis pour pouvoir admirer son entrée et sa galère.

C’est sûr qu’ils ne vont pas se priver.

Elle prend son courage à deux mains et s’engage dans l’allée d’un air dégagé. Trop tard ! Tous les regards sont déjà tournés vers elle. Si il y avait des spots, tout le monde pourrait encore mieux en profiter.

Stallone qui ne veut pas manquer d’épater sa blondasse se lève et se dirige vers elle, qui serre le guidon de son vélo à s’en faire péter les jointures, lui tourne autour et s’écrie « Préparez les assiettes les gars, la cochonne est cuite ! » et puis comme si ce n’était pas encore assez, il plonge sa main dans son short de footballeur en nylon rouge brillant et en ressort un sexe énorme qu’il exhibe fièrement sous les hourras et les bravos, en hurlant que la cochonne, ça va bien avec la saucisse !

La terrasse et la blondasse adorent, se marrent et en redemandent.

Stallone retourne à sa place en vainqueur, c’était son heure de gloire.

Elle repart en poussant son vélo. Elle a mal à la tête. Son cerveau fonctionne à 100 à l’heure et même plus. Elle est grosse. Et alors ?
Ils se sont vus, eux, avec leur gueule préfabriquée.

Arrivée à son emplacement, elle constate que d’autres tentes se sont installées près d’elle pendant son absence. C’est une bande de jeunes qui jouent de la guitare autour d’un petit feu.
A y regarder mieux, c’est même celle de tout à l’heure sur la plage.

Mais ce n’est pas grave, son esprit a changé. Elle se sent plus guerrière que victime.
Elle n’a plus trop envie de se tracasser pour ça.

Elle attrape ses affaires de toilette et se rend au bloc sanitaire à pieds.
L’œil aux aguets, elle marche le long des allées. Elle est sur ses gardes …

Les sanitaires sont déserts et toujours aussi repoussants. Les moustiques tournent autour des lampes des lavabos.

Elle nettoie comme elle peut la douche où elle se trouve. Les portes ne ferment toujours pas non plus. Avec son élastique à cheveux, elle essaye de bricoler une espèce de sécurité qui bloquera la porte si quelqu’un vient l’ouvrir.

Elle retire ses vêtements doucement, très doucement, se place sous le jet, ferme les yeux et soupire. Un peu de calme s’il vous plaît !

Elle ne les entend pas venir. Elle sursaute quand la porte s’ouvre brutalement. Elle n’a pas le temps d’attraper sa serviette pour se couvrir. Il y a des rires gras, un flash d’appareil photo, une galopade, des gens qui s’enfuient. Et puis c’est tout.

Maintenant, elle est toute seule. Elle est toute sale. Comme un automate, elle s’essuie, elle se rhabille. Elle retourne à la tente.

Elle accomplit tous les petits gestes qu’elle doit accomplir comme si rien ne s’était passé.
En fait, il ne s’est rien passé parce qu’elle décide qu’il ne s’est rien passé.
Elle se couche tout de suite.

Elle a à peine fermé les yeux que la musique rugit des tentes derrière elle.
Louise Attaque gueule à pleins poumons que « Léa n’est pas terroriste, elle est pas anti-terroriste » et qu’elle « l’emmène au vent, qu’elle l’emmène au dessus des gens ».

Elle n’a rien contre mais là, ça va trop fort et elle n’en peut plus. Elle aussi, elle se met à gueuler comme une folle qu’ils aillent se faire foutre, qu’ils la font chier, qu’elle va péter un câble, qu’elle va tous les crever.

Hier encore, tous ces mots dans sa bouche lui auraient paru étranges mais aujourd’hui, tout est différent. Elle est dans l’arène.

Effet magique de ses beuglements, la musique des jeunes s’est tue. On les entend juste parler doucement autour de leur feu.
Elle s’endort lourdement….

Ce sont les piétinements autour de sa tente qui la réveillent.
Il fait encore noir. Quelle heure peut-il bien être ?
Elle n’ose pas bouger. Elle fait la morte.

Les piétinements continuent, accompagnés de rires étouffés et puis, un bruit d’eau, quelque chose qui coule partout sur la toile de sa tente : devant, derrière, sur les deux côtés.
Mais qu’est-ce qu’ils foutent, bon sang ?

Une odeur caractéristique la renseigne bientôt sur ce qui se passe dehors. Ils sont plusieurs, ce sont des mecs et …ils urinent sur sa tente. Ils pissent sur elle, ces salauds !

Elle les entend partir en courant.
Elle est anéantie. Elle a touché le fond. Elle se recroqueville et les yeux grands ouverts, elle attend que la nuit se termine. Elle écoute, elle respire à peine, elle ne fait pas le moindre bruit.

Le jour se lève et avec lui, le camping s’éveille.
Elle peut à travers la toile de la tente reconstituer les faits et gestes de ses voisins rien qu’au bruit. Elle les entend aller et venir. De temps en temps, elle surprend des réflexions la concernant manifestement. On se demande si elle est là, si elle est partie. Quelqu’un shoote même dans sa tente pour vérifier.

Le soleil est haut dans le ciel maintenant. Sous la toile, il fait chaud, presque irrespirable.
Tout autour d’elle sent le pipi séché.

Un grand éclat de rire la met aux aguets. Des gens parlent très fort. Elle les entend.
Ils parlent d’une photo affichée au panneau d’animation du bistrot.
Tout le camping a déjà défilé pour voir la « grosse à poils dans la douche ».

Elle aussi éclate de rire. Elle n’en peut plus de rire. Et ça dure longtemps.
Dehors, les voix se sont tues, les gens se sont dispersés. Ils savent qu’elle est là maintenant.

Elle enlève tous ses vêtements. Elle n’a plus rien à cacher. Ils la connaissent tous par cœur. Elle se recouche toute nue dans sa couette. Elle doit prendre des forces pour tout à l’heure.

Avec la nuit arrive la fraîcheur.

Étrangement, le camping a l’air plus calme que hier soir. Tout à l’air endormi.
Doucement, elle ouvre la fermeture éclair de sa tente. Elle aspire l’air frais. Il sent bon.

Entièrement nue, la tête entourée d’un bandeau comme un guerrier asiatique, elle se traîne hors de sa tente. Elle rampe souple et silencieuse comme un serpent.
Étonnamment souple et silencieuse pour une personne de sa corpulence !

A la main, elle a juste son couteau suisse, cadeau de son père pour ses douze ans.
Elle l’emporte toujours avec elle mais jamais encore, il n’aura eu cet usage là.

Elle regarde partout autour d’elle. Pas une lumière. Pas un vacancier. Pas un bruit.
Son travail peut enfin commencer.

Elle s’applique d’abord à crever tous les pneus de la plupart des voitures autour d’elle.
Elle remplit les glacières laissées sous les caravanes avec du sable.
Elle entame avec son couteau quelques hamacs accrochés aux arbres des emplacements.

Elle s’enhardit et les regarde dormir par les fenêtres ouvertes.
Ils sont laids. Ils sentent mauvais. Ils ronflent et grognent dans leur sommeil.
Elle leur fait des grimaces

Elle se rapproche des tentes, entrouvre légèrement les toiles, crache sur les sacs de couchage qui dépassent.
Elle fait pipi dans une bassine de vaisselle propre abandonnée sur une table dehors.
Elle fait plus dans une paire de chaussures à l’entrée d’une tente. Elle s’essuie avec un drap de plage qui pend sur un fil.

Elle se sent légère. Elle est inattaquable. Mais elle a envie de plus, elle a envie de faire mal, elle a envie d’irréparable.

Devant la tente des jeunes gens, le feu de camp offre encore quelques braises.
Elle prend une pince qui se trouve là et avec infiniment de précaution, elle s’en saisit et les dépose au pied de la toile. Quand elle s’en va en courant, l’air est déjà chargé d’une odeur de nylon brûlé.

Elle court, elle vole. Invincible, elle est la reine.

On entend les cris des jeunes gens pris au piège par le feu dans tout le camping. D’autres campeurs sont réveillés, cherchent de l’aide, apportent de l’eau.

Elle est déjà ailleurs.

Son flair de chasseuse l’a menée comme par hasard devant l’immonde caravane résidentielle qui sert de refuge à cette brute stupide au short rouge.
Il y a du remue-ménage à l’intérieur.
La porte s’ouvre, laissant apparaître Barbie à moitié nue. Elle est encore plus moche à la lueur de la lune. Elle a entendu les cris, elle a compris pour l’incendie.
En tant que responsable, elle est bien obligée d’aller voir ce qui se passe. Mais que son Lapin Adoré se rassure et ne bouge pas, elle revient tout à l’heure.
Ça tombe bien, le Lapin Adoré n’a aucune intention de bouger.

La porte de la résidentielle est restée ouverte. Elle se glisse à l’intérieur, doucement, infiniment doucement.
Short rouge est couché en travers du lit, les pieds contre la paroi, un bras pendant. Il s’est déjà rendormi. Bizarrement, il ne ronfle pas, il a le sommeil tranquille, le souffle régulier, les traits
détendus. Il est presque beau. C’est étonnant pour un type aussi vulgaire.

Elle le regarde dormir. Il est si vulnérable.
Elle prend l’oreiller de Barbie, le dépose sur le visage de Short Rouge et puis, s’assied dessus.

Il se réveille, se débat, la repousse mais la masse est trop importante.
Elle assure sa position, insiste, appuie.
Ça ne dure pas très longtemps. Il résiste de moins en moins et bientôt, plus du tout.
Elle attend encore un peu, en profite pour regarder autour d’elle : la collection d’assiettes en étain accrochées au mur de la caravane, la poupée espagnole géante au pied du lit, les caleçons sales entassés dans un coin,…

C’est fini, elle en est sûre maintenant. Elle se lève, ôte l’oreiller et le regarde. Elle n’avait pas tort. Finalement, il est vraiment laid. Encore plus maintenant.

Le jour s’est levé, elle n’a rien remarqué.
Elle ne peut plus se cacher et de toute façon, elle n’en a plus besoin. Elle fait partie des leurs à présent. Elle est comme eux.

Quand, les deux cars de police arrivent, elle a déjà fait plusieurs tours de camping en vélo.

Elle le connaît par cœur maintenant.

Tout le monde regarde atterré cette grosse femme absolument nue, le visage, les jambes et les bras rouges, le reste du corps blanc, pédaler doucement dans les allées.

A son cou, accroché au bout d’une ficelle, quelque chose qui ressemble à un cœur de porc ensanglanté ou un organe de boucherie pendouille et dégouline entre ses deux seins.

Quelque part dans une caravane résidentielle d’un goût douteux, un short de footballeur en nylon rouge est orphelin de son contenu.

Le premier jour...

2009-12-18T21:38:00.002+01:00

On s'occupait tous de choses et d'autres. Moi, plutôt d'autres. (Jacques Prévert)